Cry To Me

I: III

Alfie nunca se acostumou com a presença da Morte.  Nem mesmo quatro anos depois.  Tudo o que ele se acostumou foi saber quando a divindade estava por perto, porque ficaria muito frio na casa e as queimaduras em seu braço iriam aumentar como se ele tivesse sido tocado pelo gelo.  Ele sabia que Harri não pretendia machucá-lo - ele culpou a Morte por ser a causa de um ferimento que permaneceria nele pelo resto de sua vida.

Seu pobre Harri.  Sua pobre Babka.

Durante um ano inteiro, ela não conseguiu tocar em ninguém sem luvas.  Mesmo assim, sua querida garota os usava porque as pontas dos dedos estavam sempre congeladas ao toque.  Suas mãos permanecem frias agora e sempre que ela fazia magia elas ficavam pretas e quase em garras.  Foi muito assustador ver o que havia acontecido com ela e até ela ficou chateada com isso.  Ela se sentiu traída e com razão.   Durante um maldito ano inteiro, Harriet foi forçada a fazer confidências.  Alfie quase a tocou simplesmente porque sabia o quanto ela estava faminta por isso tanto quanto ele.  Ele precisava segurá-la nos braços, beijar sua cabeça e segurar sua mão tanto quanto ela precisasse.

Ele odiava a Morte.

A morte claramente o odiava.

Aquele olhar horrível consumiu sua alma, Alfie sentiu como se estivesse prestes a ser arrebatado através do véu a qualquer momento.

"Pare com isso!"  Harri disparou para eles.  "Vocês dois estão me irritando!"

Alfie teve a decência de desviar o olhar enquanto Morte continuava a encará-lo. Como ele sempre fez. Não era nada novo. Alfie suspeitava fortemente que a coisa estava esperando o dia em que poderia arrebatá-lo de Harri para sempre. E, novamente, se os últimos quatro anos servirem de referência, nem mesmo a morte poderia afastá-lo de Harri. Afinal, sua querida Babka era uma necromante. Ele já tinha visto isso com seus próprios olhos muitas vezes.  E os espíritos que ela acidentalmente convidou para sua casa em mais de diversas ocasiões foram uma verdadeira merda de se livrar.  Especialmente aquele poltergeist Bartolomeu.

Maldito Bart.

Um livro saiu voando da estante e passou pela cabeça da Morte.  A divindade se afastou de Alfie para olhar na outra direção.  Alfie sorriu.

"Bart diz a você! Para se perder e voltar para o inferno!"  Bart chorou com o ar de um cavaleiro muito certinho que já foi.

Bartolomeu foi um homem muito mau em sua vida.  Mesmo em sua morte, ele estava muito mal.  Alfie estava cansado daquela maldita coisa na maioria dos dias, mas com certeza adorava quando Bart se voltava contra a Morte como um menino travesso testando sua mãe.

O que quer que a Morte tenha feito fez com que Bart gritasse e com um "POP!"  Ele havia saído da sala.

Harry suspirou.

“Você não precisava ser mau com ele”, ela disse à Morte.

Como sempre, Alfie não entendeu o que a Morte disse.  Nem sequer fez barulho e ele supôs que era porque ele não era um bruxo como Harri era uma bruxa ou algo parecido.

"Agora..." Harri bufou e pegou o envelope cor de marfim grosso com tinta esmeralda brilhante da mesa.

Para a senhorita Harriet M. Peverell-Solomons

O terceiro quarto

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Grande Londres