Ese treinta y uno de julio
un ingenuo supo que le han estafado
con un macabro contrato,
que entre líneas decía que jamás
tendrían valía sus sentimientos,
el recuento de daños,
ni las heridas.
Desde ese momento
supo que era
momento de
huir o desmoronarse,
ninguna palabra podría
enmendar
lo irreparable.
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M A T I C E S
PoesíaSurcando entre diversos matices y tonalidades emocionales, descubriendo cada parte de mi ser al adentrarme en lo psicodelico, en mis inferencias y aciertos, a través de la poesía.
