Vendetta - Jegulus FIc

Capítulo 8: A Biblioteca

Fazia exatamente sete horas desde que Regulus Black havia fugido, e James não podia se dar ao luxo de sentar e contemplar isso, arriscando sua própria sanidade. Em vez disso, seu tempo foi gasto fazendo uma tentativa pobre de autodisciplina em casa, em seu estúdio, curvado sobre seus papéis e canetas. Surpreendentemente, pesquisar sob extremo sofrimento mental não era uma escolha produtiva a se fazer, e ele logo se viu jogando sua caneta no chão, derrotado.

Talvez uma mudança de cenário fosse necessária? Sim, isso fazia sentido. Os muros ao redor eram um lembrete constante de Peter, escapar deles seria bom para ele. Olhando para o estado dele, algumas coisas tinham que ser consertadas antes que ele saísse.

Ele se consolou debaixo de uma torrente de água fria, sequestrado no canto do chuveiro como um covarde, com medo da própria voz e mente. A água descia em cascata por sua espinha e caixa torácica, e enquanto ele esfregava furiosamente, ele imaginou o sabão ensaboado lavando a mágoa e o conflito que grassavam sob sua pele. Depois de enxaguar bem o cabelo, ele saiu para o tapete do banheiro encharcado de água e girou a torneira, deixando a água pingar até parar.

O ar em sua pele nua era chocante, e a luz clínica do banheiro provocava uma dor de cabeça penetrante na parte frontal de seu crânio. Era um banheiro pequeno, mal grande o suficiente para uma pessoa de altura e constituição médias - mas, mesmo assim, James conseguiu. Ele enrolou uma toalha macia em volta da cintura e então deu tapinhas nas costas e no peito para secar distraidamente.

No espelho, ele se viu um pouco embaçado nas bordas. Mas, apesar disso, muito ainda era perceptível: as bolsas nos olhos afundando abaixo da preocupação, a pele escura cobrindo seu corpo e seu cabelo preto espetado brilhante com umidade.

Cuidadosamente, ele aplicou creme de barbear para cobrir qualquer restolho perto do queixo, e levou uma lâmina à bochecha com uma mão trêmula. Ela deslizou pelos ângulos do rosto, coletando o creme de barbear e alisando a pele enquanto ele o arrastava, mas a pressão aplicada e a instabilidade o fizeram cambalear para trás e sibilar de dor. Ele deixou a lâmina cair na pia enquanto levava uma mão para agarrar o lado direito do rosto e notou a fina linha de sangue que estava desenhada em sua bochecha sem cerimônia.

"Porra."

Apertando uma mão sobre o corte, ele cavou em volta das gavetas em busca de um curativo. Se o grosso fio de sangue se formando constantemente fosse alguma indicação, os ferimentos no rosto sangravam bastante.

Em sua busca, enquanto ele puxava gavetas e inspecionava armários, ele se deparou com uma caixa fechada de Band-Aids temáticos do Homem-Aranha. Eles tinham sido a ideia de Peter de uma parte cômica idiota. Ele os pegou durante um passeio em junho e, claro, na única vez em que eles serviram a um propósito, Peter não estava lá para ver.

Esta foi uma notícia catastrófica.

Apesar de ser pequeno e aparentemente insignificante, não era para James. Uma parte tão importante da amizade deles tinha sido construída a partir de piadas internas. Só de pensar nisso seus olhos lacrimejavam.

Band-Aids idiotas do Homem-Aranha.

De todas as coisas para chorar, ele pensou consigo mesmo. Dobrando um grosso maço de lenços de papel, ele secou o rosto. Ele podia sentir o gosto do sal, ele ardia tanto nos olhos quanto no corte fresco. Arrastar-se do chão do banheiro não seria pouca coisa.

"Coloque os dois pés no chão..." Ele murmurou para si mesmo.

Depois de conseguir se estabilizar segurando a borda da pia, ele se levantou e chutou a maldita caixa de Band-Aids em questão para o outro lado.

Em seu quarto, ele vestiu um par de jeans largos, uma camisa branca quadrada, uma flanela velha e, pela primeira vez na vida: seus óculos. Sua bolsa de veludo cotelê estava pendurada em um poste da cama, o conteúdo meio embalado de sua última ida à biblioteca. Três livros estavam aninhados no fundo: The Theory of Cannibalism, The Predator of Old London e The Life & Crimes of Fenrir Grayback, todos sobrando de seu último caso. Apenas ler os títulos o deixou enjoado - se havia uma coisa pela qual ele era grato - era por ter terminado com aquele.