Draco Malfoy and the Talon Brand

Dumbledore's Murderer

Draco não tinha intenção de se juntar ao culto Potter. Mas observar a sessão de inscrição dificilmente faria mal. Além de um ou dois procedimentos de segurança que Draco insistira para a ocasião, ele resolvera se manter um observador silencioso ao lado, como se ainda estivesse no loop azul olhando para a Penseira de Hermione ou algo assim, e aproveitar para testemunhar um pedaço da história sendo feito. E possivelmente ver se conseguia arrancar algumas bebidas mais satisfatórias do irmão de Dumbledore, que gosta mais de cabras, do que cerveja amanteigada.

Ele vai lutar na batalha de Hogwarts, pensou em espantosa incompreensão, enquanto entravam em um pub que parecia não atestar nada sobre o dono, exceto sua falta de interesse em saneamento. Draco nunca tinha chegado nem perto da janela de um estabelecimento tão extravagante, mas teve que sorrir e encarar por um tempo a velha placa enferrujada e surrada, com a cabeça do Javali titular, não um porco bonitinho de desenho animado, mas uma cabeça decepada de verdade, que sangrava eternamente para os espectadores. Ele pegou a câmera Polaroid recarregada que Hermione lhe dera há tanto tempo, encantada agora para trabalhar até mesmo em Hogwarts e em suas proximidades, e tirou uma foto admirada da cabeça, artisticamente distorcida. "Veja, definitivamente gosta muito de decapitação", ele ouviu Ron murmurar para Neville enquanto eles entravam.

"Bem", Draco disse, franzindo o nariz quando eles entraram. "Isso é... pitoresco." Ele tentou inventar uma maneira de explicar sua miséria para si mesmo de uma forma que não fizesse seu nome marcar o interior como um chiqueiro. "Autêntico. Cheio de, erm, cor local."

"Sim, não é tão ruim assim", Neville concordou valentemente.

"É um lixão", disse Luna alegremente, e Neville mudou de tom.

"Você está certa, Luna, é um lixo total", ele concordou.

Luna acenou sua varinha para fazer as velas curtas ao redor deles queimarem mais intensamente. O que foi um erro, pois destacou ainda mais a composição do chão. Parecia um daqueles pântanos encantados em que os Weasleys estavam trabalhando. Mas os pés de Draco não afundaram como areia movediça como ele temia. Parecia apenas capaz de arruinar seus quintos melhores sapatos de couro.

"Ninguém vai vir aqui ", disse Harry, e sorriu para o olhar interrogativo de Draco. "Só me lembro de Hagrid me contando sobre este lugar. É aqui que ele..." Harry abaixou a voz para que Luna e Neville não pudessem ouvir, e sussurrou com uma luz afetuosa nos olhos, "Ganhou Norbert, vocês sabem..."

"Você sente muita falta dele, não é?" Draco observou.

"Por que não deveria?" Harry disse com um encolher de ombros defensivo. "Que outro professor teria ido beber aqui?" Ele gesticulou em volta para o tipo esotérico de clientela, que poderia ter passado por uma múmia, um ghoul e um par de Dementadores. Draco lutou contra a vontade de sacar sua varinha.

"Sim", Draco disse com um sorriso forçado. "Uau. Tão autêntico. Tão pitoresco."

Ele teve que hesitar, no entanto, quando o som de vozes anormalmente jovens fez Aberforth Dumbledore aparecer de trás do bar. Ele era como uma versão de pesadelo de Dumbledore de uma dimensão alternativa, a velhice o fazia parecer decrépito em vez de sábio, um Dumbledore que havia passado por momentos muito difíceis e nunca se recuperou deles. Ele também era, claramente, um alcoólatra comprometido, caso em que Draco só podia parabenizá-lo mentalmente por ter pelo menos tido o bom senso de encontrar a profissão certa.

"O quê?" ele resmungou. As notas de Dumbledore naquela voz rouca estavam lá, em outra vida.

"Seis cervejas amanteigadas, por favor", disse Hermione, e Draco levantou a mão.

"Cinco cervejas amanteigadas", ele disse, "e uma Chardonnay".

"Chardonnay?" Aberforth apertou os olhos. "Como é essa aparência, Valhalla? Quantos anos você tem, garoto?"