Susurros de un Cuervo

Capítulo 8: En qué se diferencian los sueños

Albus Dumbledore acarició el plumaje de su compañero mientras chupaba pensativamente un sorbete de limón, la golosina amarga pero azucarada hacía poco para calmar sus preocupaciones; La Gran Bretaña mágica estaba cambiando a su alrededor, y no para bien.

Alastor lo había estado manteniendo informado de lo que estaba haciendo el grupo de lo que parecían ser supremacistas de sangre pura. Lo que aprendió lo dejó inquieto, especialmente porque se estaba haciendo poco para combatir la amenaza que representaban. Con cada ataque exitoso, se volvieron más audaces y descarados. Había escuchado algunas historias bastante desagradables sobre las consecuencias que encontraron los aurores.

Había esperado que Millicent se hubiera tomado estos sucesos más en serio, pero aún no lo había hecho. No pretendía conocer sus pensamientos sobre el asunto, pero evidentemente no eran tan urgentes como los suyos o los del veterano auror que lo mantenía informado.

Se estaba volviendo realmente preocupante, al parecer el movimiento ganaba más seguidores cada día que pasaba.

Si el Ministerio no actuaba pronto, habría que explorar otra vía, una vía que él se resistía a tomar pero que lo haría si fuera necesario.

Los ataques, sin embargo, no eran lo único que ocupaba sus pensamientos. Desde que vio a Lord Peverell, había sentido curiosidad y había hecho todo lo posible para saciarla, pero fue en vano.

No se encontró nada más que lo que Narcissa Black había explicado; El hombre fue encontrado flotando en el río Támesis y llevado a San Mungo.

No hubo registro de su nacimiento, ni expedientes accesibles en los archivos del Ministerio. Era como si el hombre hubiera caído del cielo por todo lo que se podía descubrir sobre él.

Fue extraño que la llegada de Peverell coincidiera con estos ataques. ¿Estaba vinculado de alguna manera con ellos?

Albus no lo sabía pero estaba decidido a llegar al fondo del asunto. Era algo inaudito que un linaje familiar regresara después de casi un milenio.

Dirigió su atención a la varita que había ganado unos treinta años antes y sacudió la cabeza.

Ya no era suyo, ya no funcionaba como lo había hecho para él, lo que llevó al director a creer que Peverell era quien decía ser. ¿Por qué si no la varita dejaría de funcionar para él a menos que se diera cuenta de que había un nuevo maestro?

Albus no lo sabía. No entendía las complejidades de la tradición de las varitas mágicas y ciertamente tampoco el tipo de magia que creó ésta. Era frío e inflexible, nada parecido a la magia que había sentido a su alrededor toda su vida.

Con un suspiro, lo colocó sobre su escritorio.

Puede que ya no le responda, pero eso no significa que se lo entregaría a Peverell. Bien podría ser nada más que una coincidencia que el hombre llegara durante quizás la atmósfera más tensa que había conocido desde que Gellert estaba en la cima de su reinado en Europa, pero no correría tal riesgo.

Si Peverell estuviera involucrado, Albus sólo le estaría entregando un arma de gran poder y él no haría eso.

Sólo el tiempo diría cuáles eran las intenciones de Peverell, y si se descubría que estaba confabulado con este movimiento de sangre pura y sólo había salvado a Lady Bones para librarse de sospechas, Albus lo descubriría.

No se quedaría de brazos cruzados viendo cómo Gran Bretaña se desmoronaba hasta que Millicent reconociera que el país estaba bajo una grave amenaza.

(Romper)

Las misiones de entrenamiento, o así las llamaban, no provocaban en él una sensación de sed de sangre o euforia como les parecía a los demás vestidos con túnicas oscuras y máscaras blancas. No atacó a los muggles con imprudente abandono o con una frenética ráfaga de hechizos para mutilar y debilitar, pero despertó algo. Quizás fue la vulnerabilidad de sus enemigos; la impotencia, las súplicas y las súplicas que le hacían sentirse así. No podía estar seguro, pero lo excitaba como nunca antes lo había hecho.