Los amantes nunca vuelven,
nunca regresan.
Haces el amor con ellos y luego se van.
"Te amo, Lux". ¿Y a mí qué me importa?
¿Por qué debería importarme si me amas o me amaste?
Te fuistes, no te quedaste.
Nunca tomaste mis manos ni limpiastes mis uñas.
Nunca secaste mis lágrimas, solo abristes el grifo.
Ira desproporcionada desgarrando mi piel, una y otra vez, por un sentimiento que ahora yace inerte y hoy solo queda rememorar todo lo que lloré...
Me pregunto si la grieta que dejaste en mí, fue tan profunda como la tuya.
¿Pude herirte? ¿Logré siquiera perforarte?
Introducirme en tu cráneo,
colarme en tu torrente sanguíneo
y apuñalar tu corazón más de mil veces.
No sé si lo logré, no sé si pude. No sé si signifiqué
algo, un poco, una minucia.
Los amantes nunca regresan,
dicen "te amo" pero nunca el adiós,
dicen "te amo" pero nunca "perdón".
Te escriben poemas y luego son un ghost,
¿de qué te sirve ese amor?
Amor impalpable, intangible, etéreo,
no por metáfora
sino
que nunca pudimos conocernos
en persona.
¿De verdad soy tan bello?
¿De verdad vale la pena amar el cuerpo?
¿Vale la pena entregar más que el pensamiento?
Ángel me dice "te amo" y yo le creo,
correspondo y lo beso.
Ese amor no duele, regreso
a ser Joane Goldberg
y me desaparezco.
Intento ser mejor.
¿Por qué no duele este amor?
¿Por qué anhelo la toxina que otro dio?
Perdón.
No es reclamo, la grieta se abre y sangra, chorrea gota por gota. Tomé las tijeras, con estas quemadas manos, y corté el hilo que mantuvo oculta la encrucijada. Corté el hilo, desaté las puñaladas. Caeré de nuevo en el error. Intento no tropezar con el lodo, pero mi mente es guía y entonces ni modo...
Perdón.
Releí mis poemas y ahora palpo el rencor.
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Cuando mis manos se marchiten, quedará esto
Non-FictionCuando mis manos se marchiten quedará esto que nunca guardo por dentro. Siempre confieso mis pecados más funestos. * Poemario corto, Infrahumano Volumen II. * Funcionan como extras de Autorretrato. * Si bien esta obra no presenta advertencias, se r...
