tres largos inviernos | haobin

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zhanghao estaba lavando la ropa cuando sonó su teléfono.

"buenas tardes, ¿es zhanghao?"

"ah, sí, es él."

"recibimos tus demos. los siete."

zhanghao traga saliva, conteniendo la respiración.

"no creemos que seas lo que nuestro sello busca. tu primer demo fue genial, pero tus otros borradores... no son tu estilo. me temo que ya no podemos trabajar contigo..."

el resto de la llamada telefónica fue confusa y zhanghao deseó haberlo tomado mejor. sus ojos comienzan a llenarse de lágrimas, agarrando su teléfono contra su oreja incluso después de que colgaron. se desliza por la puerta, se sienta junto a la lavadora que sigue girando. mira la ropa que se agita en el torbellino. el mundo sigue girando.

después de un rato, se levanta y se encierra en su habitación, con una botella de soju en la mano. nunca ha sido bueno con el alcohol, pero se sirve un trago, ¿qué sentido tiene todo esto de todos modos? es un marginado, una triste excusa de músico, si es que puede llamarse así. ha fracasado y nunca saldrá de aquí.

a la mierda sung hanbin, piensa mientras bebe otro trago. deja a un lado el vasito y opta por beber directamente de la botella. ¡a la mierda sung hanbin!

no sabe por qué está pensando en hanbin. ahora mismo, solo necesita a alguien a quien culpar. tal vez si hanbin no lo apoyara, si no lo animara a seguir haciendo música, tendría un trabajo normal y una vida normal y aburrida, y no estaría atrapado en el apartamento de algún tipo lavando su estúpida ropa y cocinando su estúpida cena. no estaría esperando a que el clima mejore para tener sexo con este hombre estúpido para escribir mejores canciones y recibir un pago. así que sí, sung hanbin es el culpable.

zhanghao apoya la cabeza sobre el escritorio, con la mejilla aplastada contra la madera fría. el mundo sigue girando, incluso cuando estás todo estropeado y borracho. toma otro trago y repite el pronóstico del tiempo de hoy. hoy hanbin lleva una corbata verde. soy jodidamente patético.

el sonido del pitido de la lavandería se escuchó al otro lado del apartamento. no puedo creer que esté lavando su maldita ropa. y ni siquiera estoy teniendo sexo.

zhanghao hace una pausa y hace un acercamiento a su rostro, haciendo pucheros. a la mierda a sung hanbin, pero también, mierda, a sung hanbin. tiene el pelo bien peinado, lleva la camisa que zhanghao le planchó esta mañana. zhanghao mira al hombre en la pantalla, sus hombros anchos, sus dedos largos. los bordes de sus labios, sus pómulos prominentes, la nuez de adán y el mentón puntiagudo. ¿sería jodido tocarse ahora mismo?

zhanghao imagina al mismo hombre, debajo de él. zhanghao sentado en su regazo, retorciéndose mientras hanbin lo mantiene en el suelo. lo ve perezosamente, su propio collar de estrellas colgando entre ellos. sus manos en su cintura, incitándolo, burlándose de él sin importar sus quejas. zhanghao se estremece mientras sus propios dedos recorren la cintura de sus pantalones.

se siente mareado, en parte por el alcohol, pero sobre todo porque hanbin tiene ese efecto sobre él, incluso cuando no está presente. gime. no puede creer que se esté excitando con el meteorólogo local.

tal vez hanbin no controla el clima, solo controla el mundo de zhanghao.

zhanghao exhala profundamente, con el pecho agitado y los ojos llorosos. se limpia la nariz con el dorso de la mano limpia. se siente asqueroso, con la mano pegajosa y el flequillo pegado a la frente. tose por el sabor a alcohol en la garganta. se limpia las manos con un pañuelo y deja que su cabeza se apoye en la almohada.