🎞️ ──── 𝐀𝐍𝐆𝐄𝐋𝐈𝐍𝐀 𝐑𝐎𝐒𝐒𝐈, uma pequena fotógrafa Francesa. Que mesmo estando no início de sua carreira, conseguia chamar atenção de famosos, principalmente de bandas. Mas como sempre, o que temos nunca será o suficiente. Então, mesmo faz...
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ENCOSTO MINHA CABEÇA NO BANDO DE MOTORISTA DO CARRO, minhas expectativas estava florescendo em meu coração. Havia acabado de enviar minha carta a um estúdio em Los Angeles, eles estavam necessitados de uma fotógrafa, minha oportunidade perfeita.
Dirigia tranquilamente, não sabia ao certo o porque de ter feito isso. Como uma mera "amadora" de fotos irá ser contratada por um estúdio daqueles? A porra do próprio Guns N' Roses trabalhavam lá, imagina fotografar aquelas beldades? Rio com meus próprios pensamentos.
Bato a porta de meu carro recém comprado, andando com duas sacolas em minhas mãos. Ficando cara a cara com a porta de madeira velha da casa, tento arrumar uma maneira de abrir a porta sem deixar minhas compras no chão, falho miseravelmente.
Dou alguns chutes na porta, esperando que seja minha irmã a primeira a escutar as batidas.
— Mas que porr.. _ mal posso terminar minha fala, a porta foi puxada com força, trazendo com sigo um enorme barulho irritante e desagradável.
— Gehen Sie jetzt rein! Du Pest! Er hat mich aus meinem Schlaf erwacht. ( Passa para dentro, agora! Sua peste! Me acordou de meu sono.) _ meu padrasto praguejou em sua língua natal, Alemão. Sem muitas novidades, ele sempre fazia isso.
Entro cabisbaixa, mas sem respondê-lo, se fosse a algum tempo atrás, xingaria o mesmo sem receio nenhum, mas agora, com a compra de meu carro e câmera, ele me ameaça a quebrá-los.
Passo pela cozinha, o primeiro cômodo da pequena casa de madeira. O chão consideravelmente sujo, a mesa com restos de pão e medicamentos ilegais usados espalhadas em sua espessura, a pia cheia de copos e pratos sujos com restos de comida. Sinceramente, pior que cena de filme de terror.
Entro no pequeno corredor, dando de cara com a cena que ficará em minha mente por alguns dias. Mamãe estava jogada no sofá com o braço cheio de marcas roxas, — marcas de seringa — o chão com pinos e algumas garrafas de bebida alcoólica barata. A televisão antiga passava um programa rotineiro, aquela porra sempre estava lá.
A cada passo que dava em minha própria residência, sentia as paredes se fecharem para mim, e o frio me consumir a cada passo mal dado.
— Deus, me ajude._ minha fala se carregava em ódio e desdém daquela situação deplorável que meu quarto se encontrava. Roupas e fotos jogadas no chão, latas de refrigerante zero dançavam, conforme o vento que adentrava a janela e as levavam.
Sento-me na cama, o único lugar meio limpo naquele emaranhado de sentimentos frustrados descontados em poemas vazios em folhas descartáveis, que se encontravam junto as latas.
Minha única salvação seria aquela oferta de emprego.
