𝘔𝘺 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘢𝘳𝘦 𝘪𝘯 𝘴𝘰 𝘥𝘦𝘦𝘱; 𝘵𝘸𝘪𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘦𝘴 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘺𝘢𝘳𝘯. 𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘰𝘧𝘵 𝘣𝘦𝘢𝘵𝘪𝘯𝘨 𝘰𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘣𝘭𝘰𝘰𝘥 𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘷𝘦𝘪𝘯𝘴 𝘣𝘳𝘶𝘴𝘩𝘪𝘯𝘨 𝘴𝘰𝘧𝘵𝘭𝘺 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘮𝘺 𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴 𝘣𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵 𝘢 𝘩𝘶𝘮 𝘵𝘰 𝘮𝘺 𝘤𝘩𝘦𝘴𝘵. 𝘓𝘪𝘬𝘦 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘰𝘧 𝘢 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵 𝘸𝘢𝘴𝘱𝘴 𝘯𝘦𝘴𝘵, 𝘢𝘴 𝘪𝘧 𝘴𝘰𝘮𝘦𝘰𝘯𝘦 𝘩𝘢𝘥 𝘴𝘵𝘶𝘮𝘣𝘭𝘦𝘥 𝘢 𝘭𝘪𝘵𝘵𝘭𝘦 𝘵𝘰𝘰 𝘤𝘭𝘰𝘴𝘦.
𝘛𝘩𝘦 𝘦𝘥𝘨𝘦 𝘪𝘴 𝘳𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘵𝘩𝘦𝘳𝘦, 𝘳𝘪𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘪𝘵 𝘢𝘯𝘥 𝘨𝘳𝘪𝘯𝘥𝘪𝘯𝘨 𝘢𝘨𝘢𝘪𝘯𝘴𝘵 𝘪𝘵 𝘢𝘴 𝘪𝘧 𝘪𝘵'𝘴 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘭𝘢𝘴𝘵 𝘴𝘵𝘳𝘢𝘸. 𝘐 𝘥𝘰𝘯'𝘵 𝘬𝘯𝘰𝘸 𝘩𝘰𝘸 𝘮𝘢𝘯𝘺 𝘵𝘪𝘮𝘦𝘴 𝘺𝘰𝘶'𝘷𝘦 𝘱𝘢𝘪𝘯𝘵𝘦𝘥 𝘮𝘺 𝘧𝘢𝘤𝘦 𝘧𝘰𝘳 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘰𝘧 𝘢 𝘥𝘶𝘮𝘣 𝘧𝘶𝘤𝘬, 𝘢 𝘯𝘢𝘪𝘷𝘦 𝘭𝘪𝘵𝘵𝘭𝘦 𝘣𝘰𝘺. 𝘕𝘰𝘸 𝘵𝘩𝘢𝘵 𝘮𝘺 𝘩𝘢𝘯𝘥𝘴 𝘢𝘳𝘦 𝘣𝘳𝘢𝘪𝘥𝘦𝘥 𝘸𝘪𝘵𝘩𝘪𝘯 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘴𝘱𝘪𝘯𝘢𝘭 𝘧𝘭𝘶𝘪𝘥; 𝘐 𝘸𝘰𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘪𝘧 𝘺𝘰𝘶𝘳 𝘵𝘩𝘰𝘶𝘨𝘩𝘵𝘴 𝘢𝘳𝘦 𝘵𝘩𝘦 𝘴𝘢𝘮𝘦. 𝘏𝘢𝘷𝘦 𝘐 𝘮𝘢𝘥𝘦 𝘵𝘩𝘦𝘮 𝘸𝘢𝘷𝘦𝘳?
