la brume de minuit

la nuit éternel

La nuit est tombée sur Ravencroft, et la brume est devenue presque tangible, s’élevant en volutes épaisses entre les maisons décrépites du village. Elle semble vivante, palpitante, comme un immense souffle froid. Les fenêtres vibrent sous la pression du vent, et la mer, en contrebas des falaises, rugit de colère. Emma avance à travers la brume, une lanterne à la main, son souffle se condensant en nuages blanchâtres.

Marcus et Dr. Harris l’attendent déjà au cimetière, debout devant une tombe ancienne, presque effacée par les années, où la mousse recouvre une inscription gravée. « *Thomas Wallace* ». C’est la tombe de son frère. Emma sent une pointe de douleur dans sa poitrine en voyant le nom effacé par le temps, mais elle ne peut plus reculer maintenant. Marcus serre un vieux grimoire contre sa poitrine, ses mains tremblantes, tandis que Dr. Harris, habituellement si rationnelle, garde les yeux baissés, comme si elle craignait ce qu’ils s’apprêtent à réveiller.

« Tu es sûre de vouloir aller jusqu’au bout ? » demande Marcus, d'une voix cassée par la peur. Ses yeux, cernés et rouges, fixent le visage d’Emma avec une intensité désespérée.

« Je n’ai pas le choix, » murmure Emma, luttant pour maîtriser la peur qui serre sa gorge. « Je l’entends, Marcus. Tom m’appelle. Il veut que je le ramène. »

Le curé, à genoux près de la tombe, entonne des prières dans une langue que personne ne comprend. Sa voix grave et lente résonne à travers la brume, se mêlant aux sifflements du vent. Emma pose la lanterne sur le sol, ses mains tremblant alors qu’elle déplie le parchemin sur lequel est inscrit le rituel. Les mots semblent se mouvoir sous ses yeux, comme s’ils refusaient d’être lus.

« Très bien, » souffle Marcus en ouvrant le grimoire. « Je vais commencer le rituel. Garde tes pensées fixées sur ton frère. Ne laisse pas l’entité te détourner. »

Il entame une incantation, et immédiatement, la brume se resserre autour d’eux, formant un cercle presque parfait. Le monde extérieur disparaît, englouti dans cette masse mouvante et glacée. Dr. Harris fixe les ombres qui dansent à la lisière de leur cercle, les mains crispées sur son crucifix.

Les premières lignes du rituel quittent les lèvres d’Emma, sa voix chevrotante se mêlant à celle de Marcus. Leurs mots s’élèvent dans la nuit, comme un appel adressé à quelque chose d'ancien, quelque chose qui ne devrait pas être réveillé. À mesure qu’ils récitent, des murmures s’élèvent de la brume, entrecoupés de cris étouffés et de rires distordus. Les ombres à la périphérie se tordent, prenant la forme de silhouettes déformées par la douleur.

Emma ferme les yeux, concentrée sur l’image de son frère. Elle se souvient de son visage, de son sourire avant qu’il ne disparaisse il y a quinze ans, avalé par la forêt. Elle sent une présence, une chaleur presque familière qui lui effleure la joue.

« Tom ? » murmure-t-elle, ouvrant les yeux brusquement.

Devant elle, dans la brume, une silhouette se détache. C’est lui. Tom, exactement comme dans ses souvenirs, son visage encore enfantin, ses vêtements sales et déchirés par les années passées dans la forêt. Ses yeux sont grands, noirs, mais quelque chose dans son regard semble faux, trop intense, trop affamé.

« Emma... » souffle-t-il, sa voix traînante résonnant comme un écho lointain.

Elle fait un pas vers lui, mais Marcus la retient violemment par le bras. « Ce n’est pas lui ! » hurle-t-il. « Regarde ses yeux, Emma, ce n’est pas ton frère ! »

Tom penche la tête, un sourire étirant ses lèvres trop pâles, dévoilant des dents longues et fines. La brume semble se resserrer autour de lui, se mêlant à son corps jusqu’à le rendre presque translucide, éthéré. La présence chaude d’un instant s’est transformée en une froideur qui transperce les os.

« Viens avec moi, Emma, » susurre Tom, ou la chose qui prend son apparence. « Il fait si froid ici, si sombre… Je ne veux pas être seul. »

Les ombres autour d’eux prennent forme, des silhouettes d’anciens disparus du village, des visages déformés par la douleur et la rage. Leurs murmures emplissent l’air, des voix qui répètent les mêmes mots : *« Viens, rejoins-nous dans la brume… »*

Emma sent son esprit vaciller, la réalité se distordant autour d’elle. Les visages se multiplient, et Tom s’avance vers elle, tendant une main squelettique. Sa peau devient de plus en plus transparente, comme si la brume le dévorait de l’intérieur.

« Emma, ne l’écoute pas ! » crie Dr. Harris, mais sa voix est engloutie par les murmures. La médecin essaie de s’approcher, mais une force invisible la projette contre une tombe, la laissant inconsciente.

Emma hésite, ses doigts frôlant ceux de la silhouette de Tom. À cet instant, elle ressent une douleur fulgurante dans son esprit, un flot de souvenirs qu’elle n’a jamais vécus : la souffrance de ceux qui ont été sacrifiés, les cris étouffés sous les racines, la terreur d’être oublié par le monde des vivants. Et derrière tout cela, elle perçoit la présence de l’entité, un être ancien, affamé de vies humaines, de peurs et de cauchemars.

« Ce n’est pas toi… » murmure Emma, sa voix brisée, ses yeux s’emplissant de larmes. « Tom n’aurait jamais voulu ça. Il n’aurait jamais voulu que je souffre comme lui. »

La silhouette de Tom se fige, puis son sourire se déforme, se transformant en une grimace de rage. La brume autour de lui se condense, s’épaississant, formant une créature monstrueuse, aux multiples bras s’étirant vers elle, ses yeux noirs brûlant d’un désir de dévorer.

Dans un dernier élan de courage, Emma plonge la lame sacrificielle dans sa propre main, traçant un cercle de sang sur le sol autour de la tombe. Elle récite les dernières phrases du parchemin, sa voix se brisant à chaque mot. La brume hurle, la terre tremble, et les ombres reculent, comme si la lumière de sa souffrance les brûlait.

L’entité pousse un cri strident, un son qui fait vibrer l’air, et sa forme se dissout lentement dans la brume, laissant derrière elle un silence étouffant. Les ombres s’effacent, les silhouettes disparaissent, et la brume se retire peu à peu, s’évaporant dans la nuit glaciale.

Emma tombe à genoux, ses mains ensanglantées, le visage tourné vers le ciel. Le silence est assourdissant. Marcus s’approche lentement, la relève, ses yeux remplis de compassion. Le curé s’incline, marmonnant des prières pour apaiser les esprits.

Alors que le jour commence à poindre, la brume se dissipe, révélant la terre fraîchement retournée de la tombe de Tom, où le corps d’un enfant, enfin libéré, repose en paix.

Emma regarde le ciel s’éclaircir. Elle a perdu quelque chose en cette nuit, une partie d’elle-même qu’elle ne retrouvera jamais. Mais elle sait qu’à travers son sacrifice, elle a permis à Tom de reposer en paix, loin de la brume et de ses ténèbres dévorantes.