The Heart Killers

00 : Prólogo

Você provavelmente já ouviu o ditado que um assassino não costuma piscar quando mata. Hmm...

Bem, isso pode ser verdade. Ele nunca piscou durante um trabalho desde que começou essa profissão. Talvez porque o trabalho exige uma intensa concentração, especialmente quando o alvo (um alvo ruim) ainda pode se mover.

Nós não matamos qualquer um. Assassinos com chefes como os deles só recebem ordens de matar os caras maus.

Mas o que é preto, o que é branco, o que é bom e o que é mau?

Às vezes, ele queria perguntar à sua mãe (a mãe adotiva que o criou, uma pessoa que ele respeitava profundamente, e sua chefe) como se dissesse: "Esta é a Floresta Shawwood ou algo assim? Ou você acha que é Robin Hood, bancando o herói, fazendo justiça com as próprias mãos, livrando o mundo de pessoas rotuladas como más?"

Ele pensou em perguntar, mas nunca falou.

E enquanto ele pensava, cada músculo do seu braço direito trabalhava com força total, levantando-se suavemente como se ele tivesse feito isso cem ou até mil vezes. Seus olhos, quase nunca piscando, estreitaram-se até a metade para focar no centro.

Não hesite em puxar o gatilho. Desligue seu coração acelerado e esqueça de tudo, mesmo que suas mãos estejam suando, o suor esteja escorrendo em suas têmporas e os apelos por misericórdia perfurem seus ouvidos, reverberando profundamente em algum lugar do seu corpo. Ainda assim, você não deve hesitar ou piscar nem por um momento.

Basta olhar tudo em câmera lenta. Mire o cano da Glock 17 com silenciador cuidadosamente no alvo.

Um tiro... o mais preciso possível. É uma misericórdia para os mortos e encerra o trabalho rapidamente.

"Acabou."

Ele abaixou a arma, piscando uma vez para olhar o corpo sem vida. Sangue grosso começou a escorrer, o cheiro metálico familiar enchendo seu nariz, mas nunca se tornou algo com o qual ele pudesse realmente se acostumar.

O ser que antes era vivo ficou imóvel, os músculos ainda se contraindo um pouco, os olhos bem abertos, recusando-se a fechar.

Ele suspirou, inclinando a cabeça para cima e olhando o céu noturno, onde as estrelas brilhavam lindamente, embora ele não estivesse com vontade de admirá-las.

"Bison, qual o seu problema? Você demorou uma eternidade para mirar antes de atirar."

Bison olhou para aquele que perguntou; era seu parceiro assassino. Eles trabalham em equipe há muitos anos.

Ele balançou a cabeça levemente em resposta antes de falar. A arma em sua mão foi guardada enquanto ele falava.

- Nada. Só estou cansado dessa vida de merda. Quando podemos parar de ser assassinos, Fadel? Não quero mais fazer isso.

Depois de guardar sua arma, ele pegou um cigarro e acendeu, usando-o para relaxar seu corpo após a descarga de adrenalina.

Seu parceiro, Fadel, que sua mãe lhe disse para ver como um irmão mais velho, não respondeu. Ele apenas se concentrou intensamente em destruir evidências... Esse é o trabalho dele, de qualquer forma.

- Você está esgotado?

- Não sei. Só não quero mais fazer isso.

- Mamãe não vai deixar você desistir tão facilmente.

- Eu sei. Quer um cigarro?

- Claro, mas deixe-me terminar aqui primeiro.

Bison deu outra tragada, observando as costas do irmão mais velho enquanto ele cuidava da sua parte do trabalho. Não precisava se preocupar, Fadel faria um bom trabalho, como sempre. Além do mais, criticar não era o estilo de Bison.

- Da próxima vez, pode deixar que eu mato e depois limpo. Se você estiver tão esgotado, deveria consultar um terapeuta.

Mas a personalidade meticulosa de Fadel é assim. Bonito, mas sempre com o rosto fechado, Fadel terminou com o corpo, embrulhando-o meticulosamente antes de içá-lo para dentro da parte de trás de um carro velho. Em suas calças pretas de tecido fino, ele deu passos largos e estendeu a mão para um cigarro.

- Então, o que você vai dizer ao terapeuta? 'Estou cansado de matar pessoas; já matei tantas'? Assim?

- Você pode tentar dizer algo um pouco mais inteligente?

- Sim, senhor. Se eu não puder me abrir com um terapeuta, não vou. Perda de tempo.

Fadel olhou bruscamente para seu irmão mais novo. Ele não tinha certeza se era porque eles tinham pais e mães diferentes, mas suas personalidades não poderiam ser mais opostas.

Bison gostava de divagar, às vezes até mesmo conversava irritantemente antes de lidar com um alvo. Fadel, por outro lado, mantinha suas palavras reservadas. Falar, para ele, era um desperdício de fôlego, um gasto desnecessário de energia.

- Você vai embora comigo?

- Não, minha parte está feita. O resto é seu.

- Então aonde você vai?

- A qualquer lugar onde meu coração possa descansar.

- Hum...

- Você também deveria dar um tempo, Fadel. Sua vida não precisa ser essa rotina.

Fadel não vacilou diante das críticas. Ele se manteve firme, dando outra tragada.

Bison terminou o cigarro, jogou-o no chão e apagou-o com o sapato.

- Estou indo, mano.

- Tudo bem. Vejo você em casa.

Tomando isso como permissão, Bison se virou e foi embora com seus sonhos.

Ele sonhava em um dia ser livre, em não ter que matar, em não precisar se esconder. Ah, e quase se esqueceu: ele queria um namorado e um gato. Esse era o sonho dele.