La mort, cette ombre qui plane sur nous tous,
Un mystère insondable, un secret qui ne se dit pas.
Elle attend à chaque instant, prête à nous emporter,
Sans préavis ni grâce, comme un vent froid qui souffle.
Ses mains glacées viennent prendre ce que nous avons créé,
Nos rêves, nos projets, nos amours, nos espérances.
Elle les enlève brutalement, sans regret ni remords,
Laissant derrière elle un vide, un trou béant dans le temps.
La mort, c'est la fin du voyage, la dernière halte,
Après avoir erré sur cette terre, perdue dans l'infini.
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Tout les mots que j'aurais souhaité dire..
PoesiaUn recueil de poème de ma propre inventions traitant de sujet sensible pour certains/certaines.
