ʚsentirɞ

Corazón.

Hilo, era como el fino hilo que hacia la lana, aquella que creabas obras para taparlas o decorarlas con gracia.
Tan fino que se podia ver como se separaba con lentitud, rasgandose como si estuviera sangrando.
Pero el lienzo con clavos donde eran rodeados por una hermosa obra echa con cada fibra del hilo mas fino y sedoso que existía.
Increíble.
-¿Quien..?
-El autor?...El muere en silencio.

El lienzo era de color negro, el hilo blanco como la nieve que recién estaba siendo escarcha... los clavos brillaban demostrando su presente.
Pero, ver como los hilos finos estaban aun solo tirón de romper la obra, a un solo tirón de expresar como las dos mitades ya no eran una, si no, un mundo individual, un mundo donde estarían infinitamente buscando aquello que no era solo fibra.
De que solo empezó siendo Lana.