Айра
Вечер воскресенья. Минуло больше суток с тех пор, как я оказался заперт в машине. Боль то нарастает, то слабеет, но руки и ноги уже онемели от холода. Лицо, в том месте, где оно соприкасается с рулем, начало ныть; я чувствую, как образуются синяки. Впрочем, сильнее всего мучит жажда. Мысль о воде нестерпима, в горле щиплет от каждого вздоха, губы пересохли и потрескались, как земля во время засухи.
«Пить», - думаю я вновь и вновь. Без воды я умру. Мне нужна вода. Я слышу ее зов.
Пить.
Пить.
Пить.
Жажда превосходит все остальные потребности. Я никогда в жизни не терпел недостатка в такой элементарной вещи, как вода, никогда не проводил столько времени, гадая, как бы ее раздобыть. И мне ведь не нужно много. Совсем чуть-чуть. Чашки, даже одной капельки, было бы вполне достаточно, чтобы жизнь заиграла радужными красками.
Но я парализован. Не знаю, где лежит бутылка с водой, и не уверен, что смогу ее открыть, даже если найду. Боюсь расстегнуть ремень безопасности, потому что сразу упаду головой вперед, слишком слабый, чтобы предотвратить столкновение сломанной ключицы с рулем. Или я свалюсь на пол и застряну в таком положении, которое убьет надежду на спасение. Я не в силах даже поднять голову с руля, не говоря о том, чтобы обыскивать салон.
И все-таки жажда дает о себе знать. Нестерпимо и настойчиво, и я чувствую отчаяние. Я умру от жажды. Умру здесь, в машине. Я ни за что не доберусь до заднего сиденья. Медикам не удастся вытащить меня одним движением, как мороженую рыбу.
- У тебя мрачное чувство юмора, - говорит Рут, вмешиваясь в мои мысли, и я напоминаю себе, что она - лишь видение.
- Согласись, ситуация его провоцирует.
- Но ты еще жив.
- Да, но это ненадолго.
- Рекорд - шестьдесят четыре дня. Тот швед. Я видела сюжет по телевизору.
- Я его тоже видел.
Рут пожимает плечами:
- Какая разница?
Пожалуй, она права.
- Я хочу пить.
- Нет, - говорит она, - сейчас нам нужно поговорить. Ты отвлечешься от мыслей о воде.
