Alma

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Los poemas que hago surgen durante el dolor que mi alma procesa. Mi mente y mi cuerpo procesan el dolor de una manera más lenta, más llena de frustración y heridas. Pero mi alma… mi alma, ay, mi pobre alma, llena de tantos agujeros, de tantas cicatrices, de tantas piezas que faltan, por la avaricia de la gente no dudó en llevar. Ay, mi alma, mi pobre alma. porque a pesar de saber la precariedad de las otras almas, dejaste que te volvieran a utilizar.

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