Оковы завтрашнего сна

Глава 1

23 ноября

«...Я закурил сигарету, и отправился в далекий и тяжкий путь, из которого не знал, когда вернусь...» - эти строки корявым и мелким почерком красовались на пожелтевшей бумаге, которая сдавленно хрустела под увесистой рукой писателя.

Мемуары - это всего-навсего лишь очередная причина для того, чтобы затронуть своё прошлое и расшевелить то, что давно поросло пылью. Возможно, это причинит вам немало боли или же заставит улыбнуться от пустякового случая, что произошёл с вами ранее. Именно так размышлял мужчина, который неотрывно смотрел в окно, выпуская массивные клубы дыма. Его имя, пожалуй, не знал никто. И лишь на этих листах бумаги он повествовал о своей насыщенной жизни, о своем прошлом, отбирая самые знаменательные события. Но для чего он писал, также никто не знал.

В свои тридцать восемь лет у него не было никого: о родителях ничего не было известно, детей, как и жены, не имелось, да и не стремился он к мирскому счастью. Даже друзей не водилось вокруг этого человека, кроме, пожалуй, одного. Маленьких размеров и покрытый шерстью с головы до кончика хвоста - крыса по имени Чарльз. Её появление остается загадкой, но, по слухам, её подарили за оказанную помощь.

Неожиданно мужчина своей большой ладонью скомкал лист бумаги и бросил его куда-то себе за спину. Наверное, те две строки казались ему неуместной деталью или вовсе ошибкой. Ясно одно: сегодня его покинула Муза. Вероятно, убежала навестить какого-нибудь талантливого писателя, композитора или прозаика...

***

Звонок в дверь вырвал мужчину из размышлений. К нему давно никто не приходил, даже почтальон больше не стучался для того, чтобы пожелать доброго утра хмурому господину, который нехотя открывал ему дверь.

Размеренной походкой подкрался к двери, попутно завязывая махровый халат и надевая тапочки для гостей, что уже который год стояли там без дела.

- Кто там? - хриплый голос хозяина дома прорезал тишину.

- Меня зовут Клиффорд Мортон. Я к мистеру... - тихий голос замешкался. - Мистеру Бедфорду! Я по делу.

- Сейчас, подождите...

Щёлкнув замками, хозяин пропустил в коридор худого человека в кашемировом костюме и чёрной шляпе. Это был мужчина в возрасте, на его грустном лице уже появились морщины. Когда закрылась дверь, он замялся на коврике, неловко проведя по нему подошвами лакированных туфель; наконец решился снять шляпу и повесить её на ближайшую вешалку.