Я ненавижу вас.

Боль.

Снова эта боль. Ничего не могу сделать. Шесть утра? Не удивительно. Воспоминания, чёртовы воспоминания. Успокоительное, где же ты? Не хватало что бы эти сопливчики застали приступ. Ах вот и оно.

Боль начинает утихать.

Надо встать. Всё равно не усну.

Час спустя.

Умылась, причесалась,  оделась, кстати фирменный стиль бомжа. Не хочу быть красивой. Ни для кого, кроме... Снова боль.  Так забудь. Полегчало вроде.

Пойду в наше место... Нет. Теперь оно моё. Наш, то есть МОЙ, репитиционный зал.

Так гитара, текст.

И я пою.  Вся боль пропадает. Есть вера, что всё снова как прежде. Что сейчас я взгляну в зал и... 

Нет. Нет нет нет. Только не это. Только не они.

Стоят лыбятся. Индюки.

- Красиво поёшь, - а вот это ты зря, смазливый.  Очень зря.

- Какого *** вы тут забыли?!?!
Кто вас впустил?!?! - мой гнев страшен.

- Твой отец сказал здесь подождать.

Пап, как ты мог? Ладно делать нечего сказала сегодня значит придётся ехать.

Я молча вышла из зала,  из дома , с территории.

Машина.

Красивая. 

Не могу об этом думать.

Они садятся в машину, приглашают меня.

Тупо пялюсь в окно.

- Почему ты так отреагировала?- зачеем?

- Какое вам дело?

- Ты грустная... - ну что вам не сиделось молча?

- И?

- Ты стесняешься?  - всё. Конец.

- Я пела со своим братом. Он любил мой голос. Мы хотели вместе пробиваться в шоубиз. Теперь я не пою никому. Он любил мой стиль. Теперь я хожу как бомж.

- Вы поругались?

- Он умер.