Pequeninos,
O ar passa como brisa
Vem macio,
Quase não se sente.
... Tempestade...
Ainda jovens,
O ar passa a cortar
Leva-lhes a decência
Que quase não se sente.
... Tempestade...
Já adultos,
O ar agora faz sangrar
Leva-lhes a doçura
E quase não se sente.
