Apesar de você
O hoje, é ontem.
Meu doce Buarque.
Nosso jardim que floresceu,
Pisoteado foi
Em gritos de agonia.
Ainda hei de ver
Aquele a se temer,
Cair a nossa frente.
Não serão os gritos
Que nos calarão.
Nem as telas que nos cegarão.
Não são torturadores
Os heróis que exalto
Apenas aos fatos.
Eu vou morrer de rir
Quando a hipocrisia insistir
Em acabar.
E você vai chorar,
Vendo o dia raiar
Na sua frente.
