Fiction OneDirection 6 (Emily & Zayn)

Partie 2.

Partie deux.

« Félicitations, tu vas bientôt toucher le fond, c'est bien. »

Trois jours qu'il n'avait pas quitté sa chambre. Il avait beau avoir un plutôt grand appartement, un colocataire qui venait frapper régulièrement à sa porte et un grand soleil qui l'attendait dehors, Zayn n'avait absolument pas envie de bouger. Il se contentait de garder ses volets fermés, sa fenêtre fermée, de resté à moitié affalé sur son lit, son cendrier à proximité.

Il n'avait pas de travail, pas d'études, donc pas de réelle raison de se lever. Personne ne l'attendait.

Il aimait cette indépendance. Personne ne comptait sur lui, son logement lui appartenait et il sous-louait une partie à son colocataire. La seule chose qu'il lui restait à faire, c'était de profiter de ses journées, de ne rien faire. Et il adorait ça.

Il tournait la tête vers son réveil pour connaître l'heure - il devait être de nouveau à l'église pour 20 heures. Voyant que l'heure approchait et sachant qu'il n'était absolument pas prêt, il soufflait de manière exagérée. Il levait la main gauche pour la porter à sa tête et se passer les doigts dans les cheveux, mais au moment où sa main passait devant ses yeux, il ne put s'empêcher de noter la petite cicatrice qui s'était logée à la naissance de son pouce, du côté intérieur de sa main.

Maintenant qu'il y repensait, l'endroit où la jeune femme aux cigarettes avait écrasé son mégot le lançait vivement. Il caressait la petite marque blanche de son autre pouce, pensif. Cette jeune femme était quand même très farouche, et il n'arrivait pas à comprendre pourquoi elle s'était emportée si vite à cause d'une simple et anodine remarque.

Il chassait ces mauvaises pensées et attrapait un morceau de pizza froide qu'il lui restait de la veille. C'était son colocataire qui avait réglé le livreur après que Zayn ait commandé en ligne, et il lui avait apporté dans sa chambre.

Tout en mastiquant son repas de fortune, les pensées de Zayn divaguaient : sur l'inconnue de l'église, sur ce qu'il comptait faire de sa vie, sur la fin de ces réunions obligatoires ... Eh merde, le voilà en retard pour sa foutue réunion du vendredi.

Il se relevait péniblement et glissait sous la douche après s'être débarrassé de son débardeur noir et de son jogging. En sortant, il se jetait dans un vieux jean qui traînait dans sa chambre depuis plusieurs jours et enfilait un nouveau débardeur après avoir vérifié l'odeur qui émanait des aisselles. Il se regardait dans le miroir de sa salle de bain et relevait ses cheveux en passant sa main dedans. Il attrapait à la volée une veste qu'il jetait négligemment sur ses épaules et se dirigeait vers la porte.

En croisant Liam, son colocataire, il ne lui décrochait pas un regard et lui lançait vaguement un « Ne m'attends pas, j'sais pas quand j'rentre ! ».

Il claquait la porte. Il n'y avait plus rien à dire.

*****

C'était le Père Monroe qui s'occupait, comme tous les vendredis, de la réunion anonyme. C'était un homme d'une trentaine d'années, à peine plus âgé que Zayn, dont le visage faisait légèrement penser à un chérubin. Il avait un visage parfaitement rasé, et un peu rondouillard, comme s'il n'avait jamais vraiment perdu son visage d'enfant. Il apparaissait comme quelqu'un à qui l'on pouvait très facilement se confier, qui n'aurait aucun soucis à ne pas vous juger. Mais Zayn n'avait pas envie de se confier. Ce n'était pas pour rentrer dans le cliché selon lequel il était un gros dur et qu'il ne souffrait pas. Bien sûr qu'il souffrait. Mais il n'avait juste pas l'envie de s'épancher sur l'épaule de quelqu'un. Il avait besoin de souffrir, mais en silence.

*****

A la sortie de la réunion, il n'avait toujours pas parlé. Zayn entamait son petit rituel, sortait parmi les premiers du groupe, s'appuyait contre le mur de l'église et sortait son paquet de cigarette de la pocher arrière de son jean. Il faisait claquer son briquet pour en sortir une flamme et allumait son poison. Il tirait une longue bouffée, toujours la tête légèrement inclinée.

Au moment où il s'apprêtait à fourrer son paquet à nouveau dans la poche arrière de son pantalon, il se surprenait à caresser le bord du paquet en le fixant des yeux.

Il se souvenait de l'inconnue et de son paquet non entamé, qu'il avait croisé aux abords de cette même église, trois jours auparavant. Bien qu'il ne comprenne pas bien sa réaction, il ressentait une étrange culpabilité à l'idée de l'avoir forcée à ouvrir son paquet de cigarette.

- Vous n'êtes pas encore rentré chez vous, Zayn ?

- Bonsoir Père Monroe. Non, je profite un instant de l'air frais.

- Ah très bien. Je vous souhaite une excellente soirée alors. On se voit mardi !

- Merci de même Père.

Alors que le Père Monroe s'apprêtait à entrer dans l'église, Zayn ne put s'empêcher de vouloir lui poser des questions. Il l'interpella :

- Père ! Est-ce que je peux vous poser une question ?

- Bien sûr ! Qu'est-ce qui vous tracasse ?

- L'autre soir, j'ai croisé une jeune femme. Mardi soir. Je me demandais si vous la voyiez souvent ?

- Excusez-moi Zayn, mais je vois défiler beaucoup de jeunes femmes ici. Aucun moyen pour que vous soyez un peu plus précis ?

- Je suis désolé, je ne sais rien d'elle. Elle est venue mardi soir, après la fin de la réunion.

- Oh ! Vous parlez d'Emily. Elle vient tous les mardis allumer deux cierges. Je ne sais pas grand chose d'autre d'elle. Elle ne fait pas partie de ma congrégation, je suis navré. Si je puis me permettre, Zayn, vous pourriez allumer un cierge aussi ...

- Merci pour ces informations mon père. Bonne soirée.

Il était soudainement devenu mal à l'aise et avait préféré écourter la conversation. Il enfonçait ses poings dans ses poches avant et prenait la route pour un bar. En laissant ses mains dans ses poches, il trouvait le reste du mégot qui avait fini écrasé contre sa main, et qu'il avait ramassé par la suite. En le regardant, il prit une décision. Celle-ci était anodine, mais elle allait tout changer.