Poesía.

68.

Odiarte para quererte,
me dijiste aquel miércoles de noviembre.
No considero que ese sea el camino.
Y qué ciego soy.
Y qué torpe soy.
Y qué enamorado estoy.

No, esta vez sí nos despedimos,
he traicionado mis ideales,
a mi amor propio.
— ¿Cómo para qué? ¿Y para quien? —

Y es que no basta con ser honesto.
Y es que a veces temo no encontrar un amor correspondido.
Y es que a tú lado, yo, no era yo.

Ven,
llámame, búscame, extráñame,
para despreciarte,
para vengarme,
para desahogarme.
Y así, poder arrancarme del pecho,
este dolor de mierda.
Y así, tú sentirás,
lo que yo tanto recibo de ti.

( Arturo Sosa.)