Un jour, comme ça, il s'était glissé dans le public, il avait envie de voir. Il n'avait pas de rôle dans cette pièce, et on n'avait pas besoin de lui en régie. Il s'était simplement transformé en comédien en civil.
Mais il avait oublié de regarder la pièce. Il regardait la fille à côté, c'était pas la première fois qu'il la voyait, perdue dans les spectateurs.
Quand les comédiens entraient sur scène, un franc sourire agrandissait son visage. Et elle restait bouche ouverte, yeux éclairés, jusqu'à la fin de la pièce.
Elle vivait avec les comédiens, son expression se mouvait, selon la leur. L'anxiété apparaissait sur son visage quand Antigone bravait les dangers pour enterrer son frère, elle riait aux éclats dans les pièces de Labiche et Feydeau. Un rire fort et pur. Souvent même, elle pleurait de rire.
Elle frissonnait, elle vibrait, toute petite dans le public.
Cette fois n'y manqua pas.
Il était ébahi par cette fille et sa façon de les regarder, eux, sur scène. Elle, tellement subjuguée par le spectacle, qu'elle ne remarquait pas que lui, subjugué, il l'était par elle.
lui par elle
