В одной деревне жил человек. Был он небогатый, но имел золотой костыль. В костыле, в трубочке, он хранил вино. Костыль был золотой и усыпан драгоценными камнями. Человек хранил его под замком, а ключ носил у себя в кармане. Костыль же брал только на большие праздники. У этого человека было три сына. Когда он состарился, он сказал сыновьям: «Когда я умру, костыль положите ко мне в гроб». Через некоторое время он умер, сыновья так и сделали. А младший сын был завистливым и жадным. Он попросил оставить его одного с мёртвым отцом, чтобы попрощаться. Когда все ушли, сын отломил большой драгоценный камень от костыля и спрятал в карман. Отца схоронили. Младший сын продал камень за большие деньги и стал хорошо жить. Но этого ему показалось мало. И он решил раскопать могилу и похитить костыль. Всё продумал и пошёл. Ночь была тёмная и тихая. Даже ветра не было. На кладбище тоже было тихо. Над некоторыми могилами светились огоньки - выделялся фосфор. Где-то ухнул филин. Парень начал рыть могилу. Докопался до гроба. Когда лопата стукнула о крышку, сердце у него вздрогнуло. Паренёк боялся мёртвых, но жадность пересилила всё. Он быстро открыл крышку и достал костыль. Даже не посмотрел на отца. Хлопнула крышка. Сын закопал могилу. Сверху набросал оставшиеся венки. Схватил лом, лопату и костыль, побежал в деревню. Утро только-только начиналось. Увидел в крестьянских избах огоньки, у парня на сердце стало легче.
Прошла неделя. И вот однажды ночью в комнату к сыну вошёл отец и грубым голосом у сына костыль.
- У меня его нет, отец, - дрожащим голосом сказал сын. Он повторил это несколько раз.
Отец исчез. На вторую ночь повторилось то же самое. Подходила к концу третья ночь. Уже почти рассвело, когда возле кровати сына снова появился отец. В душе у парня что-то перевернулось. На него смотрели зелёные от злости глаза отца. Отец сквозь зубы повторял:
- Косты-ы-ыль, косты-ы-ыль, косты-ы-ыль... ОТДАЙ МОИ КОСТЫЛЬ! - заорал отец и вцепился в сердце сына. За окном закричали петухи, и отец исчез. А мёртвый сын так и остался лежать в кровати.
