Lento, vecchio musicante
nelle mattine d'inverno
vaghi tra fantasmi sfuggenti
nel tuo mondo infernale.
Occhi vitrei, spento il volto.
La tua canuta barba mi
ricorda chi pur io sarò
nel mio vagabondare.
E accarezzando il tuo violino
i tuoi fantasmi sfuggenti
nelle mattine d'inverno,
lenti, iniziano a danzare.
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Il paese dove cantano i corvi
PoésiePiccola raccolta di poesie e pensieri legati alla fragilità dei luoghi, alla preziosità dei momenti e all'affetto della gente del mio paese.
