Замок из стекла

Глава 4

Мамору

Она прекрасна. Так красива и невинна. Да, именно так. Ее хочется защищать, оберегать от опасностей. Но сейчас мой внутренний голос нашептывает мне нечто другое. Усаги сидит в нескольких сантиметрах от меня и облизывает губу, на которой остается капля вина. Вроде совершенно обычно, ничего особенного. Да и за ней я еще не замечал каких-либо «хищных» умыслов. Но в ее исполнении это выглядит так.... Хм... Сексуально. «Извращенец что ли» - задумываюсь я. Я вздрагиваю и нервно сглатываю слюну. Только бы она этого не заметила.
      - Мамору, почему ты так на меня смотришь? – спрашивает она, улыбаясь.
      Я в растерянности.
      - Я думаю, нам пора домой, завтра с утра у меня совещание, - отвечаю я, ослабляя ворот рубашки и вставая с дивана. – Жарко у вас, да и устал я уже.
      Я ляпнул лишнего, оставляя ее в недоумении.
      - Неф, поднимай парней, нам пора уходить.
      Парни с неохотой прощаются с девчонками. Похоже, им сегодня повезло больше, чем мне. Сейчас я понимаю всю глупость созданного мною мифа о моей же псевдоориентации.
      Я прощаюсь с хозяйкой квартиры.
      - Спокойной ночи, - растерянно говорит она.
      - До скорого, - прощаюсь я.

Я стою под холодным душем и пытаюсь отвлечься от мыслей об этой маленькой девчонке, поселившейся в моей голове. Пытаюсь привести себя в чувство. Я никогда не думал столько о девушках. Даже о Берилл, с которой встречаюсь уже больше года. А о Усаги. Мы знакомы сколько? Всего лишь один день. Вспоминаю, как она сидела в кафе и мило надувала губки. А этот ее проницательный взгляд, когда мы столкнулись глазами. Ее смех. А эта облегающая майка. Как она сидела на ней, я еле сумел отвести взгляд. И что я тогда сказал? «Какие милые кролики». Боже, полный бред. Нет, это девушка не для меня, точно. Нужно просто рассказать ей правду, отменить помолвку, уехать в Лондон и жить своей жизнью. «Не думай о ней, чувак» - говорю сам себе. Но все попытки выбросить из головы образ златовласого наваждения, тщетны.

Утро встречает меня привычным для осени, в отличие от вчерашнего солнца, проливным дождем. Будто возвращает с космоса на землю, и напоминает о прежнем ритме и образе жизни. На часах уже семь, но за окном темень, и кажется, что прогремит гром. «Будто и не возвращался из Лондона», - говорю я, выглядывая из окна и вспоминая британские ливни, ставшие в тех краях завсегдатаями. Мне было поистине хорошо в Англии, наверное, поэтому, дожди – это для меня что-то вроде связующей нити с туманным Альбионом.