fourteen.

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Harry, 12 nov.

Je regarde les photos. Certaines dataient de quelques années, d'autres paraissaient avoir vécu des siècles. J'ai vraiment l'air d'une fille dès fois. Vraiment pathétique.

Elle est morte, Harry. Morte.

Je range avec rage les quelques photos dans la boîte avant de la poser à sa place initiale : sous mon lit.

Je me demande d'ailleurs pourquoi je la mets toujours là. Une personne normale la mettrai sur une étagère, ou je ne sais pas, au dessus de sa cheminée?

Mais tu n'es pas normal. Qu'est-ce que tu es d'ailleurs ? Rien.

Je ferme les yeux et repense à Elly. Mon coeur se sert. Elle parle avec moi si naturellement. Je ne la comprend pas. Mais vraiment pas. Ne sais-elle pas qu'on ne parle pas aux inconnus ? Bien que ce ne sont que des messages. Tout de même.

Putain. J'ai pourtant tellement envie qu'elle me parle.

Mon téléphone vibre.

Je te réveille ? Désolée, j'ai du mal à m'endormir ce soir. - Reçu à 22:09.

Silence || h.s.Où les histoires vivent. Découvrez maintenant