Mi sento mancare
E non comprendo se è Stendhal
Per lo spettacolo matematicamente sublime
O solo immensa spossatezza
Per lo sforzo non indifferente
Mi manca il fiato
Forse è la bellezza del paesaggio che mi circonda
Fatto di nude rocce e sprazzi di verde
Forse è solo l'aria rarefatta
Dei 3000 metri sul livello del mare
Nella zuppa calda trovo ristoro
In questa gelida sera d'agosto
Mentre sulle scure rocce
Stambecchi nell'ombra
Vengon verso il rifugio
L'indomani all'alba
Le rocce s'illuminano e arrossiscono
Attraverso l'aria limpida
Si vede per intero
Tutta l'erta valle
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Poesia È Anarchia
ПоэзияLe poesie di un diciottenne impegnato, tra amore e politica, tra etica e ribellione, tra scuola, amicizie e famiglia La poesia È ordine nel disordine È follia nella coscienza Poesia è anarchia
