Так раненого журавля
Зовут другие: курлы, курлы! -
Когда осенние поля
И рыхлы, и теплы...
И я, больная, слышу зов,
Шум крыльев золотых
Из плотных, низких облаков
И зарослей густых:
"Пора лететь, пора лететь
Над полем и рекой.
Ведь ты уже не можешь петь
И слезы со щеки стереть
Ослабнувшей рукой".
Февраль 1915
Царское Село
