Une vie,
Bien définie,
N'est plus qu'un cri
Dans la nuit.
Il l'a laissé,
Seule avec se passé,
Où ils ont tout les deux existé,
Où les promesses ont déversées.
Elle pleure,
Son corps n'est que douleur,
Elle a perdu toute ses couleurs,
Et son rire enjôleur.
Le besoin de se changer les idées,
D'avoir une autre histoire a raconté,
S'est installé,
Dans le creux de son oreiller.
Elle l'aimait,
Bien plus qu'il ne l'imaginait,
Il s'en est servi comme un jouet,
Lui faire croire qu'elle n'étais qu'un objet.
Tracy ?? Mars 2016
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Entre les murs...
PoésieNous ne sommes pas expertes, certe. Nous sommes même débutantes dans ce milieu poétique. Mais écrire des poèmes/textes est comme une passion pour nous. Ils sont souvent tristes et vident de sens. C'est le mieux que l'ont peux faire. Il se peut que v...
