Когда-нибудь я пожалею о каждом сказанном слове,
о каждой истерике,
скомканном разговоре,
о каждой слезинке твоей - что опять не сдержалась,
в слезах уходила и долго не возвращалась.
О том, что молчать не умела - хотя понимала,
и злость, и обиду бездумно когда-то срывала,
неделями как не звонила - ну вот же дура! -
прощенье просила - и дальше опять по кругу...
Ведь кажется, что впереди километры "завтра",
успею я извиниться, сказать правду,
о том как люблю тебя, мам, полежать на коленях...
А что, если завтра нет? Если мы стареем
с неведомой скоростью?
Я ведь, конечно, знаю,
что ты - хоть и злишься - но всё же меня прощаешь,
что нет человека роднее тебя на свете.
и вместе со мной ты каждое завтра встретишь...
Прости меня, мама.
Я ждать не хочу той ночи,
Когда не услышу такого родного "Дочка..."
