Canta Miguel, canta por mi alma - Latin Hetalia (Perú)

Disclaimer: Latin Hetalia le corresponde a sus respectivos dueños, nada me pertenece, solo este fic.

Inspiración: Gianmarco y su voz y su guitarra y su existencia

Advertencias: ...

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Se ha sentado en una esquina de la ciudad, en un parque olvidado por la humanidad completa. Ha sacado su guitarra de su funda negra y con cuidado rasga las cuerdas.

Algunas personas abandonadas por Dios se acercan, atraídos por la voz que sale de esa boca morena. Nadie sabe que es, ese magnetismo que atrae a todos hacia donde esté el peruano cantando bajo, solo con su guitarra, acariciándola como si fuera una mujer a la que le hace el amor.

Será Manuel, el chileno de corazón acongojado y dulce, gran poeta y autor, no lo niega. Será Martín, argentino de excelencia, hijo del fútbol y gran danzante del tango, rompiendo corazones, tampoco lo niega. Será Luciano, brasilero de corazón, lo mejor de lo mejor en los carnavales, en las danzas y el fútbol también, nunca lo negaría. Pero nadie canta como Miguel, el peruano de patria dolida y sufrida. Nadie destruye corazones de hombres y mujeres como él lo hace, no por enamorarlos ni nada así, si no por su voz, que entra en el alma, como si la viera desnuda, sin pudor ni morbo, y la tomara para hacer con ella lo que quiera. Incluso, a veces canta en una de sus lenguas maternas, el quechua, y a pesar de que nadie le entiende ni una palabra, le escuchan, porque tal vez lo que dice es tan hermoso como suena su voz dulce y triste. Pero Miguel no solo destruye los corazones de aquellos que penan en vida, también crea vida donde nunca hubo, quizás porque conoce el alma humana mejor que la palma de su mano fuerte y de trabajo, alfarero, trabajador de cerámicas y tejedor de diseños cien por ciento peruanos, manos duras y grandes que se vuelven tan dulces y tristes al rasgar las cuerdas y al cautivar a la gente. Pero tan enérgicas cuando decide cambiar el tono y toca un cajón de madera para deleitar y hacer bailar los pies de quienes los arrastran normalmente.

Su voz grave atraviesa el espíritu de los hombres, lo toma, lo eleva al cielo y lo baja al mismísimo infierno, para jugar una partida de ajedrez con el diablo mismo. Pero finalmente los sana, a todos, de alguna manera ha tocado una fibra que destruye y reconstruye, y los eleva nuevamente.

Un gato negro duerme sobre las piernas del pelinegro de ojos chocolates, tirando a un miel, pardos, le dice siempre su madre, o le decía, antes de morir, el dice marrones, marrones claros tirando a miel, pero son pardos, aunque lo niegue una y otra vez.

Hace frío en la ciudad de Lima, el se encuentra frente a la catedral que cuida su patria y capital. Esa, la Catedral de Lima, que se sostiene imponente ante la gente y ante él. Se pregunta que, si entra, si será perdonado. No recuerda sus pecados, pero sabe que algo ha hecho para merecer lo que vive, ese infierno en tierras humanas que lo acosa día de noche, cuando duerme y cuando no, al cerrar los ojos en un parpadeo ve fuego de infierno y no la luz celestial que cree que rodea ese lugar tan sagrado y valioso para su gente.

Con un suspiro y paso cansino, saca su guitarra, el gato le gruñe por molestarle y este ríe sin ganas, el animal callejero y escuálido se mueve de su regazo y se acomoda a su costado. La guitarra brilla con el poco sol que ha salido ese día y comienza a tocar la guitarra. Rasga, aprieta, toca y consume su alma con cada nota que sale, la gente ya no le rodea, la gente ahora le ignora como hijo de la calle y la mala muerte, cuando una vez fue hijo de la música y su madre, su madre que no estaba. Y no cuenta a su padre, que él nunca existió ni lo hará, aunque lo encuentre y lo reconozca y le diga que le pagaría todos sus caprichos con tal de que le llame padre y le amara.