Damos todo
por hecho,
por
muerto,
por acabado,
pero
los abetos
seguirán creciendo.
Las mismas
viejas
conversaciones
perderán
el sentido.
Crecerán
las quejas
a un
mentiroso
y
acabado
pasado
lleno
de
promesas.
Las estrellas
seguirán
muriendo
y
su luz
muerta
y
falsa
llegará
a nuestros
cuerpos
muertos.
Las plantas
seguirán
produciendo
su
propio
veneno
y
nosotros
seguiremos
con esta
masacre;
como
siempre
lo hemos
hecho.
El
mundo
seguirá
moviéndose,
cada vez
más
deterioradamente,
más
muerto.
Con
gotas
de agua
envenenada
y
árboles
muertos
y
aíre
contaminado.
las
aves
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Al Final Todo Es De Papel
PoesíaTodo es de papel. Todo queda en el papel, y todo muere en él. Libro de poesías aleatorias. Hermosa portada hecha por: @SaturnnBarz
