Anche questa finestra è ricoperta di goccioline, come tutte le altre.
I pannelli che ne formano i contorni sono fatti di legno.
La finestra è vecchia, abbandonata e sporca.
I pannelli sono rovinati e scheggiati.
Il vento soffia, rendendo tutto ancora più triste, oscuro e bello.
Una mano si appoggia ad un pannello, schegge si conficcano nella carne.
Sangue scorre lungo il braccio, senza che nessuno se ne curi.
Poi la mano se ne va, sofferente.
Quella mano è come me, a quanto pare.
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Mentre fuori piove
Historia CortaI pensieri. La pioggia. Una finestra. Una mano. Un ragazzo e una ballerina. [Tutti i diritti sono riservati all'autrice, è severamente vietata la diffusione di qualsiasi parte della storia senza il suo consenso.]
