Разговор с Кешей

46 3 0
                                    

Капля соскочила с губы, осела на край стакана. Смотрю, как она дрожит, зависла.

Зависла, как я. Ноги на стол, рыжие волосы свешиваются со спинки стула. Он скрипит, качается. Пищит. Натужно и звонко: хочет, видать, быть услышанным. Он тоже, как я. Мечтаю услышанной быть, бормочу что-то. Смелости не хватило, чтоб погромче да почетче, так только, под нос себе, слова как камешки, один за одним, стук-стук, стук-стук, падают тихонечко.

Капля всё сидит. Пальцем касаюсь, осторожно, но теперь уж смело, и она медленно сбегает, оставляя за собой мокрую дорожку, как улитка.
Сбежала, как улитка. Прямо как я. Вроде бы и сбежала, да только недалеко и туда ли, и затем ли. Если бы я знала, и стул бы не скрипел, и капля бы не застывала неуверенно. Размышляла всё, наверное, мол куда скакнуть, обратно в воду или на сушу стола - да только не успела, всю жизнь я ей искалечила. И себе, и ей.

Хорошо бы, если бы свою ещё поправить не поздно.

Волны шуршат, как пакет. Мнутся и мнутся. В открытое окно влетает прибой и рассеивается в тени комнаты. Деревянная рама потрескалась, вздулась. До конца и не закрыть, как ни старайся. Но тут слишком часто тепло, может оно и к лучшему.

Кактус Кеша с длинными, тонкими тельцами и совсем без иголок щурится на меня, смеётся. Думает: сейчас скажет, что рама прямо как она, вот точь-в-точь, потрескавшаяся и разъетая букашками. Кеша, в общем-то, не слишком заблуждается. Кеша прав.

Сухой воздух повсюду, даже дышать приходится с усилием. Кеша интересуется, если вдруг перестать так стараться, можно ли просто взять и задохнуться? Ладони на глаза: холодят. Вдыхаю поглубже.
Помню, как песок жжется. Накаляется он будь здоров. Рыжие завитушки бьют по щекам, глаза щиплет, по шее пот, за шиворот.

Я здесь, здесь. Вот - горячий песок, вот - брызги соленые, вот - скрипящий стул. Но как будто и не я, и не там, где надо.

"Зачем сбежала?" - да, Кеша? А вот думала, оно, думала, лучше. А ты, Кеша, чего здесь? Тоже местечко своё искал? А не ошибся ли?

Да кто тебя знает, Кеша. И меня тоже, кто знает.

Разговор с ЛетомМесто, где живут истории. Откройте их для себя