Разговор с Летом

Разговор с искоркой

Песок заскрипел. Шаги неторопливые, но уверенные, свободные.

Фигура опустилась рядом с огнём.

— Манящий у тебя костерок.

— Мотылькам мы рады.

Искорки снова вспорхнули, находя своё отражение в глазах: моих, может, и его. Пламя отбрасывало причудливые узоры на лицо парня.

— Мы?

— Я, костёр. Кеша ещё.

Бросила быстрый взгляд: узкое лицо, морщинки у глаз, волосы на бок, а на шее какое-то тёмное пятно с пятак.

— Я, выходит, мотылёк, - он вытянул по-свойски ладони над огнём.

— Разве я так сказала?

— Может, я себя им чувствую, - улыбка.

— Вот как?

— Да, знаешь... мокрый песок, бьющие волны, а небо-то всё в крапинку...

— Звёздную?

— Ага. Иду себе, иду, аромат влаги так в нос и бьёт, а дышится... и не воздух будто вовсе, а мякоть воздушная какая-то. Хорошо так, хорошо. А вдалеке, смотрю, огонь шевелится. Тянет же, понимаешь. Как мотылёк ведь.

— По-твоему, мотыльки себя именно так и чувствуют?

Пожал плечами, задирая голову к небу. Оно переливалось серебряным и не кончалось: нигде, никогда. Небо существовать будет, даже если все мы пыльцой цветочной рассыпемся. Даже если солёные воды покроют пески, а пески Сахары засыпят деревни, небо всё равно продолжит отблёскивать переливчато и успокаивающе.

В темноте было не видно, но волны пенились. Сгустками набегали одна на другую, боролись игриво, шумели. Пузырики лопались, рождались и снова лопались. Зарывались в комочки песка, прятались, но лопались всё равно. Казалось, я такой же пузырик, ждущий своего момента, чтобы лопнуть. Вот-вот, сейчас. Сжавшись вся, приготовилась... и замерла. Только ничего не произошло. Так и жду, замерев. Воздушный пузырик с прозрачными бочками, радужным отливом и будто тяжелым, мокрым песком внутри.

— Ты здесь...?

— Пару месяцев.

— Давненько приехала.

Запах почерневших, тлеющих углей бился в нос, силился дыхание перехватить, оцарапать горло. Но хотелось дышать только глубже, так было вкусно. Даже в самом прогоревшем есть неповторимое, удивительно-чудесное. Горчащее, приторное, порой удушающее, но чудесное.

— Сбежала.

Искорки уже почти не появлялись, затухали прямо на дне костра, теплились тихонечко, кое-как. Незаметно придвинула миску с оставшимися грибами в сторону парня и встала. Искра больше меня не держала. Я была её последней надеждой, самой близкой к костру. Но не теперь. Теперь и искры-то нет.

Подхватила подушку за край, пара шагов нетвёрдых, ручка двери. Последний взгляд на почти угасший костёр. Переступила порог. Дверь легко и плавно заскользила, захлопнулась без стука, лишь как волна на берег нашла.

Прощай, искорка.