Je préfère écrire qu'autre chose. Mais les gens ne comprennent pas quand c'est ce que je leur dis. Ils me donnent un sujet, des contraintes. Ils s'attendent alors que je leur ponde un vrai trésor. Ils me demandent alors pourquoi mes dires ne sont pas véridiques comme je le prétendais. Ils s'étonnent. C'est alors que je leur dis que je préfère les écrits profonds, qui viennent du cœur. Ils ne comprennent pas. Je leur montre alors un extrait et me regardent avec dégoût. Comment est-ce possible qu'une fille de mon apparence, qu'une fille souriante, qu'une adolescente écrive de telles choses. Ils se mettent alors à me questionner. Ils souhaitent savoir d'où je puise mon imagination, ce qui se passe alors dans ma vie. Une seconde fois, ils s'étonnent. Ils s'étonnent du fait que je me fâche ou que je me taise. À quoi s'attendaient-ils, bon sang? Que je leur dévoile ma vie de A à Z? Jamais. Je viens de leur dévoiler une partie de ma vie avec ces écrits. Je leur dévoile peu à peu qui je suis réellement. Ils s'attendent à quoi d'autre? Je viens de vous parler de moi.
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À s'en détruire.
Puisi[Terminé] Tu ouvres ce recueil, tu t'ouvres sur ma vie. Chaque jour, je posterais une petite phrase, composée par moi. J'aime bien, j'adore écrire, sans, pour autant, avoir assez de talent pour en faire une histoire. Record: #1 en poésie. Couvertu...
