fiim.

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Jackson Dawes, da altura das portas,
parado em pé com aquele chapéu velho e surrado,
cantando aquelas velhas canções,
dedilhando o suporte do soro
como se fosse um contrabaixo.
Badum, dum, dum, dum; badum, dum, dum.
Seus quadris gingam de leve,
a cabeça acompanha,
o sorriso é largo,
do tamanho do sol,
como se aquele fosse um dia qualquer,
como se o mundo não pudesse ficar melhor,
como se o futuro fosse mais brilhante que as estrelas.

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