White Future

chapter 2

Тем­но­та. Сквозь сон слы­шу как кто-то сту­чит.
-Эй, про­сы­пай­ся,-буд­то из дру­гой ком­на­ты до­но­сит­ся шё­пот.
Пы­та­юсь по­ше­ве­лить­ся, но это вы­хо­дит с тру­дом: все те­ло за­тек­ло, внут­ри все бо­лит. Кое-как на­чи­наю ше­ве­лить паль­ца­ми, за­тем ос­то­рож­но пе­ре­во­ра­чи­ваю своё те­ло на спи­ну. Но­ющая боль в поз­во­ноч­ни­ке. Та­кое чувс­тво буд­то я про­ле­жа­ла пол го­да без дви­же­ний.
Я рез­ко от­кры­ваю гла­за. Бе­лый свет сле­пит, и ,нем­но­го про­мор­гав­шись, я за­ме­чаю, что боль­ше не ви­жу ро­зо­во­го по­тол­ка и ог­ром­но­го пла­ка­та мо­ло­до­го Лео Ди­кап­рио на сте­не. Все бе­лое. Пы­та­юсь вос­ста­но­вить вче­раш­ние со­бы­тия.
-Черт! Где я?-ис­пу­ган­ным взгля­дом я бе­гаю по ком­на­те, я за­ми­раю, ви­дя пар­ня, сто­яще­го по­се­ре­ди­не ком­на­ты, ко­то­рая не­по­нят­но за­чем ог­раж­де­на стек­лом.
-Я вот уже 3 дня пы­та­юсь это вы­яс­нить,-от­ве­ча­ет он.
Не при­ни­мая во вни­ма­ние его сло­ва, ко­то­ры­ми он яв­но пы­та­ет­ся ме­ня на­пу­гать, вска­ки­ваю с кро­ва­ти: кру­жит­ся го­ло­ва, в гла­зах все рас­плы­ва­ет­ся, но мне все рав­но при­дёт­ся ус­то­ять на но­гах. Бо­си­ком до­бе­гаю до две­ри. Пы­та­юсь най­ти руч­ку, но все тщет­но. Её нет.
-Эй, вы­пус­ти­те ме­ня!-сту­чу в эту гре­бан­ную дверь. - От­крой­те,-сло­во-стук но­гой,-эту. Чёр­то­ву. Дверь. - мой го­лос сры­ва­ет­ся на крик.
-Ти­ше, ус­по­кой­ся, я пы­тал­ся! Ник­то, слы­шишь ме­ня, ник­то не от­кро­ет те­бе!-кри­чит на ме­ня этот па­рень, сто­ящий за стек­лом.
Не бу­ду об­ра­щать вни­ма­ния на не­го.
- Хах, это ско­рей все­го сон, да да все­го лишь сон, от ко­то­ро­го нуж­но прос­нуть­ся, сон, ко­то­рый очень по­хож на ре­аль­ность, - с ух­мыл­кой на ли­це и сле­за­ми на гла­зах го­во­рю я.
-Не плачь, про­шу. Это не сон, Ай­рис,- в мо­ей го­ло­ве сра­зу мель­кну­ла мысль, от­ку­да он зна­ет моё имя.
-Как ты...
-На са­ра­фа­не, -пе­ре­бив ме­ня и ука­зав на вы­ши­тое моё имя у ме­ня на гру­ди, от­ве­тил па­рень.
На мне дей­стви­тель­но бе­лый са­ра­фан, ско­рее меш­ко­ва­тое платье чуть вы­ше ко­лен, с кор­се­том, чем са­ра­фан. Встав­ши, я от­рях­ну­лась и за­ва­ли­лась на скри­пу­чую кро­вать, ут­кнув­шись в по­душ­ку. Я прос­то не мог­ла по­ве­рить в про­ис­хо­дя­щее.
"Да черт его де­ри! Где мои ро­ди­те­ли? Что во­об­ще про­ис­хо­дит? Что за на­до­ед­ли­вый па­рень в этой ужас­ной ком­на­те?"- на эти воп­ро­сы я не мог­ла дать от­ве­тов. Чем боль­ше я нер­вни­ча­ла и за­би­ва­ла го­ло­ву эти­ми мыс­ля­ми, тем силь­нее бы­ла го­лов­ная боль. Я не сдер­жа­лась и опять зап­ла­ка­ла.
-Я дей­стви­тель­но пла­чу?-сквозь сле­зы го­во­рю я, пе­ре­во­ра­чи­ва­ясь на спи­ну,-Бо­же, я пла­чу как пос­лед­няя дев­чон­ка,-на­чи­наю сме­ять­ся с са­мой се­бя, по­то­му что я за­бы­ла, ког­да пос­лед­ний раз пла­ка­ла.
-Ты и есть дев­чон­ка,-с ух­мыл­кой го­во­рит па­рень.
Он все ещё сто­ит око­ло стек­ла и смот­рит на ме­ня? Он наз­вал ме­ня дев­чон­кой? Да что он се­бе поз­во­ля­ет?! Жен­щи­ны вы­нос­ли­вей муж­чин, и нытьё мож­но слы­шать толь­ко от "силь­но­го" по­ла. Сек­сизм? Нет. През­ре­ние к муж­чи­нам. Од­наж­ды я рас­ска­жу, по­че­му не люб­лю про­ти­во­по­лож­ный пол, но сей­час не вре­мя. Сей­час мне нуж­но уз­нать в ка­ком мес­те я зас­тря­ла,
-Я не прос­то дев­чон­ка, ты ме­ня не зна­ешь, так что не де­лай пос­пеш­ных вы­во­дов.
-Тог­да да­вай уз­на­вать друг дру­га. Я Найл.
-Мне пле­вать. Дол­го я здесь не за­дер­жусь, по­это­му не ви­жу смыс­ла зна­ко­мить­ся и при­вя­зы­вать­ся друг дру­гу,- с ух­мыл­кой от­ве­чаю ему, все ещё ле­жа и смот­ря в по­то­лок.
-Ста­нет скуч­но-пер­вая за­го­во­ришь,- с оби­дой в го­ло­се, от­ве­ча­ет он.
Да кто он та­кой, что­бы с ним раз­го­ва­ри­вать?! Не на год же я здесь, я уве­рен­на, ма­ма ме­ня ско­ро за­бе­рёт. Воз­мож­но, это ка­кой-то гос­пи­таль, или пан­си­он. А вдруг это боль­ни­ца для ду­шев­но боль­ных? Ме­ня со­би­ра­лись как-то по­мес­тить в та­кое мес­то, но ро­ди­те­ли не поз­во­ли­ли. Так по­че­му я здесь?
В го­ло­ве про­но­сят­ся вос­по­ми­на­ния из прош­ло­го дня: сек­рет­ные раз­го­во­ры ро­ди­те­лей, страш­ная го­лов­ная боль, по­том что-то про­изош­ло на лес­тни­це, но даль­ше ни­че­го не пом­ню.
Мо­жет быть из-за го­лов­ной бо­ли ме­ня сю­да и по­ло­жи­ли? Вдруг у это­го Най­ла бы­ло то же са­мое? Мне при­дёт­ся по­бо­роть свою гор­дость, что­бы у не­го это спро­сить. Не­на­ви­жу.
-Пос­лу­шай...-не ус­пе­ваю до­го­во­рить, как он ме­ня пе­ре­би­ва­ет.
-Я же ска­зал, что ста­нет скуч­но,-улы­ба­ясь, от­ве­ча­ет он, на­хо­дясь в по­лу­си­дя­щем по­ло­же­нии и чи­тая ка­кую-то кни­гу.
-Зат­кнись,-он ме­ня раз­дра­жа­ет сво­ей уве­рен­ностью,-я прос­то хо­те­ла спро­сить, что это за мес­то.
-Не знаю,-со­вер­шен­но спо­кой­но от­ве­ча­ет он.
"Не знаю"? Вот так вот спо­кой­но? Ох, оп­ре­де­лен­но он что-то зна­ет.
-Сколь­ко ты уже здесь?-рас­смат­ри­вая его, спра­ши­ваю я. А он до­воль­но сим­па­тич­ный: свет­лые во­ло­сы с тём­ны­ми от­рос­ши­ми кор­ня­ми, не­боль­шой ру­мя­нец на ще­ках и си­ние гла­за, они ско­рей все­го го­лу­бые, но ког­да он смот­рит в кни­гу, они имен­но си­ние. Сим­па­тич­ный? Ай­рис, да­же не ду­май об этом.
-Три дня, я же го­во­рил, а два дня на­зад здесь по­яви­лась ты, -не от­ры­ва­ясь от "не­ве­ро­ят­но ин­те­рес­ной" книж­ки, от­ве­ча­ет он.
-Сколь­ко? Два дня? Я здесь два дня?-в не­до­уме­нии пе­рес­пра­ши­ваю я. -О нет, как же мои ро­ди­те­ли, они же на­вер­но бес­по­ко­ят­ся и ищут ме­ня. Хо­тя воз­мож­но они са­ми ме­ня сю­да упек­ли.
-Ты про­ле­жа­ла без соз­на­ния 2 дня. По­хо­ду те­бя чем-то силь­но на­ка­ча­ли,-он пос­мот­рел на ме­ня. Я бы­ла пра­ва, они го­лу­бые, я ещё ни­ког­да не ви­де­ла нас­толь­ко кра­си­во­го цве­та глаз. Нет, не смот­ри на ме­ня, это мо­жет пло­хо для ме­ня кон­чить­ся. И тут в мо­их мыс­лях всплы­ли вос­по­ми­на­ния о До­рис. У этих двух лю­дей оп­ре­де­лен­но что-то не­обыч­ное тво­рит­ся со взгля­дом. За­во­ра­жи­ва­ет.
-И ты не ешь уже 3 дня?-да, са­мый важ­ный воп­рос по мо­ему мне­нию.
-Нет, два ра­за в день, как по ча­сам, дверь под­ни­ма­ет­ся на па­ру де­сят­ков сан­ти­мет­ров от по­ла, и по­да­ют под­нос с едой. Толь­ко нуж­но ус­петь его заб­рать, что­бы дверь не опус­ти­ли. У те­бя есть нес­коль­ко ми­нут на это. Ещё ты мо­жешь поп­ро­сить что-ли­бо, на­пи­сать на лис­тке и ки­нуть под дверь, по­ка она не зак­ры­лась.
Моё сер­дце сжа­лось. К гла­зам опять на­ча­ли под­сту­пать сле­зы. По­че­му это про­ис­хо­дит со мной? В мо­ей го­ло­ве слиш­ком мно­го воп­ро­сов. От­ве­тов нет. Мне ник­то не от­ве­тит. Чувс­твую не­вы­но­си­мую ус­та­лость, в гла­зах чувс­тву­ет­ся резь, го­лов­ная боль ни­как не прек­ра­ща­ет­ся. Не хо­чу по­ка­зы­вать се­бя сла­бой, и от­во­ра­чи­ва­юсь к сте­не, это дви­же­ние соп­ро­вож­да­ет­ся скри­пом же­лез­ной кро­ва­ти. Как же не­удоб­но. Го­ло­ва. Опять эта не­вы­но­си­мая боль. Та­кое чувс­тво, буд­то мою го­ло­ву свер­лят.
-То­же бо­лит го­ло­ва?-спра­ши­ва­ет Найл.
Я опять пе­ре­вер­ну­лась на спи­ну и нес­коль­ко раз кив­ну­ла.
-Ког­да у те­бя на­ча­лось?-я пос­мот­ре­ла на не­го: в гла­зах лишь со­жа­ле­ние и за­бо­та. Не ду­маю, что ему мож­но все рас­ска­зы­вать, не до­ве­ряю я лю­дям, ни­ког­да не до­ве­ря­ла.
-В тот день, ког­да ме­ня вы­ру­би­ли на лес­тни­це в мо­ем же до­ме. Я прос­то шла до­мой, а по­том под мой че­реп буд­то кто-то за­лез и на­чал есть мой мозг,- я ещё не знаю как мож­но опи­сать эту боль.
-Со мной так же. Я прос­то ле­жал у се­бя в ком­на­те,- Найл смот­рел на свои ру­ки,- и тут го­ло­ва. Я прос­то по­те­рял соз­на­ние. По­том оч­нул­ся, и око­ло ме­ня сто­ял че­ло­век в бе­лом: я уже по­ду­мал, что умер,- он улыб­нул­ся, все ещё рас­смат­ри­вая свои ру­ки, буд­то это име­ло ка­кой-то смысл,- но я сей­час здесь и со мной не все в по­ряд­ке.- он опять пос­мот­рел на ме­ня. Мне в гла­за. Та­кое ощу­ще­ние, что он пы­та­ет­ся про­чи­тать ме­ня. Я то­же пы­та­юсь, его. Боль, рас­те­рян­ность-всё, что уда­ёт­ся мне рас­смот­реть в его не­бес­но-го­лу­бых гла­зах до то­го, как он пе­ре­вёл взгляд опять в кни­гу.
-Прос­ти...- за­чем я из­ви­ня­юсь? Воз­мож­но мне ста­ло его жаль, и я ему наг­ру­би­ла. До­рис го­во­ри­ла мне быть ми­лой со все­ми, это у ме­ня вы­хо­ди­ло со все­ми, поч­ти, кро­ме пар­ней.
-За что?
-Я ис­пу­га­лась то­го, где я и сна­ча­ла ни­че­го не по­ня­ла и наг­ру­би­ла те­бе.
Он улыб­нул­ся угол­ком губ.
Ско­рей все­го он воз­рас­том та­кой же как и я, но выг­ля­дит млад­ше. Эти взъ­еро­шен­ные во­ло­сы - од­на из при­чин, по­че­му он выг­ля­дит ре­бён­ком. Мы всё ещё де­ти, не на­шед­шие се­бя и зас­тряв­шие в че­ты­рёх сте­нах.