Poesía - un respiro del mundo-

Poema 19

Mi madre suele quejarse por el desorden de mi habitación,

los libros apilados encima de una estantería,

las fotos pegadas en la pared como pequeños recuerdos,

papeles amontonados de todo tipo de temas.

A veces la habitación se vuelve mas caótica,

mi mente viaja entre las paginas de los libros que van formando un camino irregular en el piso,

y cuando de repente me doy cuenta de lo que hecho en toda la habitación.

Y otras veces mi habitación esta ordenada

de tal forma que pareciera que ya nadie viviera ahí,

solo entonces me doy cuneta

que la gente que dice conoce realmente no me conoce,

y plasmo todo lo que siento en una acción tan mínima que no es percibida,

lo único que me queda es fingir que todo esta bien para no tener que responder preguntas.