Клуб "Сирена ля Ноче"

Глава 1

Анас­тей­ша

Рез­кий за­пах на­шатыр­но­го спир­та при­вел ме­ня в чувс­тво. Я слег­ка при­от­кры­ла гла­за, яр­кий свет лам­пы прак­ти­чес­ки ли­шил ме­ня зре­ния: все вок­руг ста­ло блек­лым. Это был не сон. Прив­став на лок­тях, я еще раз ог­ля­делась вок­руг се­бя: все те же бу­рые сте­ны, бор­до­вые што­ры, зо­лотые под­свеч­ни­ки, тус­клые кан­де­ляб­ры у ок­на. При­тор­ный за­пах сан­да­ла, раз­бавлен­ный жас­ми­ном. На ча­сах ров­но пол­ночь.

Ми­ловид­ная брю­нет­ка в фи­оле­товом ми­ни, си­дящая у ту­алет­но­го сто­лика и ру­мяня­щая ще­ки – моя но­вая под­ру­га Сь­юзи. По-край­ней ме­ре, дру­гого ее име­ни я не знаю. Приз­нать­ся, под­ру­гой ее то­же слож­но наз­вать. Да и в этом мес­те я боль­ше ни с кем не об­ща­юсь. По­чувс­тво­вав ме­тал­ли­чес­кий прив­кус кро­ви во рту, я дот­ро­нулась до гу­бы и ощу­тила ту­пую боль. На ру­ке ос­тался не­боль­шой крас­ный след.

- Я про­тер­ла твой... ушиб... ан­ти­сеп­ти­ком, - за­пина­ясь, про­гово­рила под­ру­га, раз­гля­дывая ме­ня с го­ловы до ног.

По­хоже, что сей ушиб стер ос­та­ток мо­ей па­мяти. Слег­ка нак­ло­нив го­лову в знак бла­годар­ности, я по­дош­ла к шка­фу, на по­ис­ки одеж­ды для пред­сто­яще­го шоу.

Бар­хатное. Си­нее. Пур­пурное. Ли­ловое. В ог­ромном, на­битом до­вер­ху шка­фу, не наш­лось ни­чего бо­лее или ме­нее скры­ва­юще­го осо­бые час­ти те­ла. Смор­щив ли­цо, я взя­ла пер­вое по­пав­ше­еся бо­ди на бре­телях, отод­ви­нула в сто­рону двер­цу, и ста­ла со­бирать­ся.

Прош­ло уже две не­дели, а я так и не по­лучи­ла при­лич­но­го пред­ло­жения. Хва­ла не­бесам, что мои ро­дите­ли это­го не ви­дят. Их до­чур­ка, ми­лая, скром­ная де­воч­ка, тан­цу­ет в ноч­ном клу­бе. Зна­ли бы они, что свой при­род­ный та­лант я тра­чу на та­кое, пе­ревер­ну­лись бы в гро­бу.

Еще две не­дели на­зад, я, ох­ва­чен­ная эн­ту­зи­аз­мом, пе­репол­ненная ам­би­ци­ями, уче­ница шко­лы ис­кусств, бы­ла уве­рена, что мой пе­ре­езд из про­вин­ци­аль­но­го го­род­ка в ме­гапо­лис при­несет мне уда­чу. Дня­ми нап­ро­лет, тре­ниру­ясь и лис­тая жур­на­лы с опи­сани­ем круп­ных тан­це­валь­ных про­ек­тов, я ле­ле­яла меч­ту, ко­торой до се­год­няшне­го дня не уда­лось сбыть­ся.

Пер­вый кас­тинг. Вто­рой. Тре­тий. Про­вал. От­ча­яв­шись, я ста­ла ис­кать аль­тер­на­тив­ные ва­ри­ан­ты пре­быва­ния в Си­эт­ле до то­го мо­мен­та, по­ка мне не улыб­нется уда­ча. И, су­дя по то­му, что про­ис­хо­дит со мной сей­час, не при­дума­ла ни­чего луч­ше. Глу­пая.