Despierto tirado en el suelo
Agarro una libreta
Talvez he picado el anzuelo
O talvez he llegado a mi meta.
De esos que se hacen los duros estoy harto
No hay ningún callejón tan obscuro como mi cuarto
Sus corazones están muy lejos de romperse y el mio muy cerca del infarto
La vida es solo una obra y yo no estoy en el reparto.
Escribo porque si no lo hago adentro arde
Quise cambiar pero ya era muy tarde
Fui una desepcion para mi padre
Y nunca le vi efecto a los rezos de mi madre.
Me doy un baño, pero lo de adentro sigue oliendo mal
Para limpiarlo no alcanzaría el agua del mar
Me tumbo en el suelo y el techo comienzo a mirar
Entonces todo vuelve a comenzar.
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Poemas De Una Mente Insana
PoesíaNo tengo descripción para esta obra, son cosas muy profundas y personales convertidos en letras. Agradezco a todo aquel que se aventure en mi mundo.
