(Not) Too perfect [YugBam/BamGyeom]

What is perfection?

What is perfection?

—Esto no va a quitarse—su mano palmea por encima de la marca roja y punzante, las yemas de los dedos lo hacen suavemente como si con tocar la piel se cayera a pedazos. Puede escuchar su propia respiración al estar tan cerca del espejo, niega con la cabeza.

Hay cosas más importantes por las que preocuparse, las tontas heridas en su cuello, brazos, piernas, estómago... No, no importa eso.

Cierra la puerta del baño cuidadoso y apaga la luz, los pasos están tan cerca. Le parece claustrofóbico el propio lugar espacioso, puede escuchar los dolorosos latidos de su corazón, retumban tan cerca de sus oídos, los escucha perfectamente. Es la melodía que más le ha costado acallar.

Da pasos hacia atrás tapando su boca en el camino y esperar hasta que la respiración le falle porque sabe cómo es esto, sabe que una vez que lo encuentren sus manos terminarán por convertirse en puños y las piernas le fallarán, para acomodarse en el suelo de rodillas y suplicar por que ese día no suceda nada; sabe que ellos negarán con sonrisas en sus rostros, se acercarán lentamente haciendo del recorrido algo espantoso, y él llorará por dentro, se destruirá repitiéndose que no merece vivir.

Y es cierto, BamBam no se lo merece.

Decide por no esconderse en uno de los cubículos, ellos de cualquier modo lo encontrarán y harán de él lo que se les antoje. Depende todo de las ganas de las que estén este día.

Las voces se detienen frente a la puerta, sus piernas pierden la fuerza y trata de aguantar las lágrimas gracias a verse descubierto. No hay adónde ir, nunca lo hay.

—Linda, te estábamos buscando, sabes que no hay diversión sin ti—menciona el mayor de todos con una sonrisa alegre casi extraña; no importa la luz apagada con tanto esmero, gracias a la puerta abierta, BamBam es completamente visible.

—Minho, por favor, hoy no—ruega en vano, ellos se burlan.

—Oh, vamos, BamBam, hoy estoy de buen humor—el mayor le asegura—Prometo no lastimarte esta vez.

Eso siempre es mentira.

—Cierren la puerta.

La pequeña luz que se cuela por debajo de la puerta es suficiente sólo para ver unos cuantos zapatos. Los pasos y los latidos se compenetran casi siendo uno, a ambos sonidos los odia por naturaleza.

Y su rostro jamás tendrá una marca o siquiera un pequeño rasguño. Su rostro no será tocado por ellos, porque es casi tan perfecto como el de una mujer mientras que su cuerpo, su cuerpo tampoco importa mucho en realidad.

La primera estocada le hace abrir la boca, pero el alarido de dolor nunca sale del nudo de su garganta, es como estar atrapado en sí mismo; escucha las risas de los otros, las memoriza sólo para sufrir en la soledad de su cuarto cuando le diga a su madre que la escuela ha ido de maravilla y que viene cansado por eso; y las caricias le hacen sentir frustrado porque no puede detenerlas, no puede hacer que paren, y sólo deja que las lágrimas caigan por su rostro tratando de olvidar el asco que siente de sí mismo.

Nunca ha encontrado una solución para eso, cree que no existe.

Y así le siguen más desgracias, empezando que siempre será la puta de Minho y después se rolarán su cuerpo entre los otros dos que sobran; no se ha dado el tiempo de recordar sus nombres, no cree necesitarlo.

Tiene que ponerse de pie antes de que alguien entre al baño, pero no puede, no quiere moverse ni un centímetro; no es por el dolor, lo físico hace mucho que dejó de doler, le duele lo que está haciendo consigo mismo, dejándose hacer por los demás; le duele ser parte del juego, pero no puede salir, porque él es la pieza principal, la que siempre saldrá perdiendo.