Entre les lignes

Chapitre 1

Clint s'éveilla en sursaut, le cœur au bord des lèvres.
Désorienté. Désespéré. Paniqué.
Il chercha un appuis, un ancrage sur le sol, se relevant brusquement, se protégeant, ses doigts s'enfonçant convulsivement dans la terre fraîche, arrachant l'herbe humide.

Douloureusement aveuglé par la lumière vive, il ferma les yeux. Des relents de douleur et d'angoisse tiraillaient ses muscles. Les vestiges d'un monde de ténèbres, de cendres, d'horreur, et de fumée hantaient l'obscurité. Une atroce odeur de mort lui écorchait la gorge et s'accrochait à ses narines, lui donnant envie de hurler.
Tout se bousculait dans sa tête.

Il fallait qu'il se calme. Qu'il retrouve ses esprits pour être capable de réagir, de se défendre. Recul. Lucidité. Maîtrise. Il ne devait pas se laisser engloutir.
Il tenta de ralentir sa respiration, les battements de son cœur, pour reprendre le contrôle, d'évacuer l'adrénaline qui courait dans ses veines et brouillait ses sens.

Le vent caressait doucement son visage et il sentait la chaleur du soleil chauffer sa peau sous le gel et la fièvre de la panique.
Il pouvait entendre le chant des oiseaux derrière les échos des explosions qui résonnaient à ses oreilles.
Il ouvrit les yeux.

Les couleurs du jour effacèrent la suie et les cendres de ses rétines. Le ciel bleu qui s'étendait au dessus de lui et les paysages familiers le ramenèrent à la réalité, les derniers vestiges de son cauchemar le quittant déjà, pour ne plus lui laisser aucun autre souvenir qu'une vague sensation confuse et désagréable.
Ses muscles se dénouaient doucement, et sa respiration s'apaisait alors que son cerveau finissait d'assimiler son environnement, de rétablir la logique au milieu du chaos de ses émotions.
Le parfum piquant de l'herbe fraîche lui chatouillait les narines.
Clint expira avec soulagement.
Seulement un rêve. Pas la réalité.

Il était chez lui. Tout allait bien.

Un léger sourire s'épanouit sur ses lèvres.
C'était presque... étrange.
Il n'était plus habitué.

La douceur de l'herbe sous ses doigts, la chaleur diffuse du jour sur son visage nu, le calme et l'air pur... il se souvenait même plus de la dernière fois où il avait réellement pu prendre le temps d'en profiter.

Pris d'une légère fatigue alors que son corps s'apaisait et qu'il quittait cet état d'urgence, cette tension qu'il connaissait trop bien, il ferma les yeux pour savourer le moment. Un moment trop rare, trop doux. C'était assez agréable. Si paisible que la sensation lui paraissait bizarre.
S'il avait à vivre comme ça le reste de sa vie - est-ce qu'il pourrait s'y habituer ?
En tout cas c'était bon.
Il respira profondément, presque bien.

Évidemment, ça ne pouvait pas durer.

L'agréable chaleur du jour sur ses paupières closes disparut tout à coup, remplacée par une grande ombre fraîche qui lui fit vaguement froncer les sourcils, et une voix forte à l'accent marqué s'éleva, achevant de briser la fragile quiétude du moment.

- Alors, vieil homme, on sourit tout seul ? Déjà sur le point d'expirer ?

La poitrine de Clint se serra brusquement alors que son souffle se bloquait inexplicablement dans sa gorge. Il ne put s'empêcher d'ouvrir les yeux, fixant son regard confus sur le visage du sokovien légèrement moqueur.

Le Maximoff, pensa Clint en se retenant de soupirer. Il aurait probablement du se sentir fatigué ou même agacé d'être dérangé dans un de ces rares moments de douceur par cet insupportable gamin.
Mais à vrai dire, ce n'était pas le cas.
Il se sentait bizarrement soulagé. Beaucoup trop soulagé. Beaucoup trop émotif, en fait.
Il sentit quelque chose d'étrange, de douloureux, et d'incontrôlé le submerger et lui serrer la gorge, alors qu'il mourrait d'envie de tendre la main et d'attraper Pietro...
Un peu troublé, il étouffa les sentiments et l'incompréhensible sourire qui tentait d'étirer ses lèvres et feignit un regard blasé, s'affalant un peu plus dans l'herbe.