Перепутаны наши следы

Глава десятая

– А почему... на фото сплошная Ялта? – спросила она, подавив разочарование.
– Так мы там каждый год отдыхаем в июле.
– Каждый год! – воскликнула Ольга. – И всегда в июле?! Не надоело? – Она не была вполне искренней: самой-то не часто удавалось бывать на море. Лет пять-шесть уже совсем никуда не ездила, как-то не получалось. А другие вот, значит, каждый год...
– Почему надоело? – удивился Пшеницын. – Наоборот! Очень удобно, никаких хлопот. Ведомственный санаторий, отличное обслуживание. У меня и батя с матерью всю жизнь там... Нет, ты зря.
– Послушай, но как это можно так жить, когда все расписано? – завелась она, неожиданно даже для себя. – Все предсказуемо, как в гороскопе: с одной и той же бабой, в одно и то же место... и время... Ты извини, конечно, но все так... убого!
Он помолчал.
– Да? – спросил, как бы раздумывая. – А что плохого?
– Что? Да скучно! – бросила Ольга, еще глубже проникаясь сознанием собственной правоты. – Я б от такой жизни удавилась.
– И-эх, – Саша вздохнул после паузы, – а я вот не удавился. – Он смотрел на нее виновато и растерянно, точно просто не знал, что нужно было удавиться, а то бы обязательно.
Она с облегчением рассмеялась.
– Сань, ну как же оно все-таки – жить по регламенту? – спросила миролюбиво. – Вот женили тебя, даже погулять не дали...
– Да это все наверстывается потом, – вставил Пшеницын.
Оля вскинула брови, но продолжила.
– Ну, допустим... И все же. Женили, на ком хотели, не спросили, профессию выбрали, карьеру сделали... Да еще и работа такая – все время под козырек бери. Как ты так живешь?
– Как живу? Хорошо живу. Все есть. А будет еще больше, потому что... Потому что надо уметь жить! Вот у меня заранее все спланировано и никаких уклонов в стороны. А в жизни, Оль, – как в математике с физикой: есть условный путь – прямая, и есть траектория – ломаная. Есть кратчайшее расстояние: от задуманного – до реализации, от точки А до точки Б, а есть реальный маршрут, со всеми поворотами и заминками. Понимаешь? Вот – цель, а вот тебе дорога к цели. Чем она прямее, тем лучше... Понимаешь? Есть задуманный путь – а есть сама жизнь, как она сложилась от старта до финиша, та самая траектория, – увлеченно втолковывал Саша. – И чем она ближе к кратчайшему пути – тем правильнее жизнь сложилась. Она, конечно, ломаная, но чем в целом прямее – тем вернее ты идешь к цели. А то вот иной намечтает себе разного – а живет как попало. По-дурацки живет, все время мимо, мимо собственных планов. А у меня, Оль, линия цели и линия жизни практически совпадают. Понимаешь?
Она молчала. Он еще пояснил:
– Я живу так, как хочу. Как собирался жить – так и живу.
– Да разве ты собирался-то? Все ведь знают, что тебе папа с мамой нашаманили – все, вплоть до невесты!
– Ну, это безразлично: родители детям плохого не пожелают.
– И что, – задумчиво спрашивала Ольга, – хочешь сказать, что твоя жизнь... траектория эта твоя – удалась?
– В общем, да. Потому что с прямой дорогой к цели совпадает.
Оля попыталась углубиться в размышления, даже брови свела на переносице. Но думать не хотелось. Она встряхнула головой.
– Так, а что ты там говоришь про прямую? – уточнила машинально.
– Прямая? Ну смотри: каждый к чему-то стремится. Хотя бы приблизительно представляет себе, как должно все сложиться. Вот тебе пункт Б – цель. Когда мы ее намечаем, мы находимся в пункте А. Допустим, я всегда знал, что буду генералом. Вот от меня, тогдашнего пацана, до генерала условный путь – прямая АБ. Но жить я при этом, в принципе, мог и с большими отклонениями. Даже и в совершенно другом направлении двигаться, многие так живут. Только это не для меня. Я иду верной и короткой дорогой. Да и цели ставлю реальные... Чем плохо-то, Оль?
– Да-а... – уныло промолвила Оля, разомлевшая от вина. – А я вот не иду.
Сашина мысль явилась ей в виде большого тяжелого ядра, совсем круглой, и именно оттого почему-то чрезвычайно убедительной. Конечно, она тоже может намечтать себе всякого, и даже всегда этим занималась, но при чем здесь реальная жизнь? Жизнь-то все равно складывается как-то сама собой, от мечтаний совершенно отдельно...
Они помолчали.
– У меня так не получается, – вздохнула Ольга. – Я просто живу. Я – воздушный шарик, меня ветром носит.
Саша не знал, что ответить. Собственное мироощущение представлялось естественным и бесспорным. Экзистенциальные сомнения его никогда не посещали. А образ воздушного шарика выглядел искусственным, не имеющим смысла.
Он подумал и включил магнитофон.
«Надо его ободрить», – решила Ольга, вспомнив об ожидаемом приставании.
– Потанцуем? – улыбнулась призывно.
– Есть! – реагировал полковник, поправив галстук.
Однако и в танце он не позволил себе лишнего и обнимал Ольгу не более интимно, чем древко знамени на плацу...
Было поздно. Пшеницын так и не оправдал некоторых сокровенных ожиданий, но Оля все равно осталась довольна: особое женское чутье подсказывало ей, что Сашина детская любовь не прошла, – и она была благодарна.
– Мне пора, – сказала, вздыхая. – Я пойду.
Саша заерзал на месте, встал и снова сел.
– Подожди... Давай выпьем, – предложил, чтобы что-нибудь предложить. – Послушай, тебе обязательно ехать? Собственно... Можешь переночевать и здесь, – добавил он, краснея и проклиная себя за этот привет из юности. – Я тебе в спальне постелю, а сам...
– Вообще-то, Юлька, дочка моя, с мамой сейчас, но... Завтра ведь на работу, – осторожно заломалась Оля, в действительности давно и на все согласная.
– Утром отвезу, – предложил он смелее...
Она вышла из ванной в его халате – в спальне белела постель.
«Ну, слава тебе господи, – подумала, скромно опускаясь на край кровати, – кажется, намечается-таки сдвиг в сюжете».
Но стойкий Пшеницын не обнаруживал никаких нескромных намерений.
– Ты не бойся, – произнес он заготовленную фразу, – я в другой комнате устроюсь.
– Да я и не боюсь, – сказала она, глядя себе на коленки.
– Пойду в душ... – сообщил он нерешительно, точно это требовало обсуждения.
Она лежала и ждала. Из душа долго лилась вода. Потом Оля прислушивалась к его затянувшейся возне – в ванной, затем в кухне. Дверь спальни была приоткрыта. Она позвала жалобным голосом:
– Саша! Ты скоро? Я тебя жду!
– Скоро, скоро... – донесся глухой ответ.
Она подождала еще и воскликнула протяжно:
– Иди ко мне!
Он вошел, тоже в халате, и остановился у двери. Оля села, не стесняясь наготы, поманила руками.
Саша подошел, все еще не решаясь, медленно снял халат и остался ни в чем. Медленно залез под одеяло... Было жарко. Оля сбросила одеяло на пол, он обнял ее и нежно-нежно стал целовать.
* * *
Пшеницын оказался на высоте. Было с чем сравнить. Все произошло неторопливо, со вкусом, без блеска и головокружения, но именно так, как должно было быть... Они уснули не скоро, проснулись вместе. И только утром Оля обнаружила на диване в соседней комнате действительно разобранную постель, напрасно прождавшую хозяина всю ночь и сиротливо белевшую среди нарядной мебели.
* * *
...Сидя за рабочим столом, Оля не замечала снующих вокруг сослуживцев. Монитор давно погас, по темному полю экрана проплывала надпись заставки: I love you... I love you... Оля покачивалась на стуле, задумчиво разглядывая желтые розы, подаренные Сашей.
Сотрудницы, видевшие Ольгу с букетом выходящей из машины, были заинтригованы. «Интересный мужчина», – согласились некоторые. «Врут, – она подумала. – Карпов был получше, а не хвалили... Хотя...» Она представила себе бывшего своего гражданского мужа и поморщилась. Вечная щетина, опухшее лицо, брюки мешком... А из машины-то не выходил – вываливался! И не даме помочь выйти, на заднее колесо поглазеть: что там барахлит. А тут – Сашка! Костюмчик с иголочки, шикарный парфюм, дверцу галантно распахивает... Чего там! Отдыхает Карпуша!»
Оля любовалась цветами и вспоминала о прошедшей ночи. «Интересно, что он теперь станет делать? Развода добиваться? Вообще-то, не похоже: такие не разводятся. Ведь карьера! А совместно нажитое имущество? А наследники?!» Она задумалась. «Выходит – так будем встречаться? Если только он не похерит на фиг эту свою траекторию...» – подумала, сладко потягиваясь на крутящемся стуле.