Je suis là assise dans le noir devant cette feuille. Entre deux larmes, j'essaye d'écrire mais les mots ne sortent pas, la page reste blanche, vide; comme dans ma tête. Au final, j'ai peut être pas besoin d'écrire car la page blanche définie ce que je suis : vide, fade, seule... Trouver des mots me demande en effort surhumain, j'ai mal, j'ai mal à chaque pas que je fais, à chaque parole que je dis, à chaque doigts que je m'enfonce dans la gorge, à chaque coup de lame que je passe sur ma peau... Je suis tellement repoussante ! Ce soir j'ai même pas envie d'essayer d'être cohérente dans mes mots.
