Il griffonait si rageusement, ses crayons en pleuraient
C'était sombre et presque macabre, toute cette rancoeur contrôlée
Il secouait ses pensées pour les changer en voies lactées
Elle peignait sur les vitres, du bout de son pinceau bleuté
Il y avait dans ses mouvements une sorte de mystère abstrait
Une grâce ancienne, comme sortie des puits d'une ville oubliée
