Fue octubre creo
Pero se sintió como marzo
Lluvioso y frío,
Austero y solitario.
¿Qué me espera al final
-me pregunto-
De la calle?
Soledad -la vida responde-.
Y cuando llego al final
De la calle, creo,
Noto que tiene razón.
Pero, cambio de planes.
Un joven,
Sentado en la acera por la séptima,
Pensando en yo no se qué
Y la soledad se asienta.
Entonces yo me siento
A su lado en la acera
Y le digo
Le cambio su historia
Por un poema.
No sé aún cómo lo interpreta.
Me cuenta de su amor,
Anoche hallada muerta,
Colgada en su habitación.
Fue mi error -comenta-.
No -le arguyo.
Pero no contesta.
Me pide el poema
Y yo le recito,
Uno que leí hace un mes.
Sonríe,
Ahora parece estar bien
¿Cuánto durará la calma
Antes de que vuelva a llover?
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Para Claveles, Rosas Y Otras Flores (Y De Paso Para Mí)
PoetryOigan todos, Los que me conocen Les he escrito Basura Con mala letra En hojas rotas Y servilletas