Yo, que pinto
y no sé qué pinto.
Yo, que escribo,
Y no sé nunca para quién.
Yo, que vuelo,
Y jamás he tocado el cielo.
Yo, que sueño,
Y no recuerdo ya con qué.
Yo, que estoy muerta,
Y aún así respiro.
Yo, que amo,
Aunque crea que no hay amor en mí.
Yo, que ando perdida,
Y siempre me encuentran.
Yo, que no existo,
Y aún así pienso,
Y aún así estoy aquí.
Yo, justo yo,
Le estoy rogando a la vida
En esta noche sin estrellas,
Que vengas, me beses y te quedes,
Y seas la máxima paradoja de mi ser.
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Para Claveles, Rosas Y Otras Flores (Y De Paso Para Mí)
PoesiaOigan todos, Los que me conocen Les he escrito Basura Con mala letra En hojas rotas Y servilletas