Не бойся быть слабым

Глава 7

POV Луи 

От­кры­ваю гла­за и чувс­твую, что мне нем­но­го труд­но ды­шать. По­вер­нув го­лову, по­нимаю при­чину это­го: го­лова Гар­ри по­ко­ит­ся на мо­ей гру­ди. Не­воль­но улы­ба­юсь. Его ды­хание про­ника­ет че­рез фут­болку, про­жигая мою ко­жу и од­новре­мен­но зас­тавляя тол­пы му­рашек раз­бе­жать­ся по те­лу. Бо­юсь по­шеве­лить­ся, что­бы не раз­бу­дить его. Ле­жу не­кото­рое вре­мя, наб­лю­дая. Бо­рюсь с же­лани­ем за­пус­тить ру­ку в его во­лосы, что­бы ощу­тить их мяг­кость. 

Ак­ку­рат­но уб­рав его го­лову с гру­ди, отод­ви­га­юсь в сто­рону. Се­год­ня вы­ход­ной день как у ме­ня, так и у Гар­ри, по­это­му мне не на­до его бу­дить. Да­же не пред­став­ляю, как он бу­дет се­бя вес­ти пос­ле про­буж­де­ния. Но боль­ше ме­ня вол­ну­ет его сос­то­яние. На­де­юсь, он не бу­дет мне лгать в от­кры­тую, а ска­жет прав­ду, ка­кой она не бы­ла. 

Ду­маю, что при­гото­вить на зав­трак. Встав с кро­вати, ещё раз бро­саю взгляд на пар­ня. Он скру­тил­ся ка­лачи­ком, об­хва­тив свои но­ги ру­ками. Воз­можно, он чувс­тву­ет се­бя без­за­щит­ным. Ес­ли бы мне не нуж­но бы­ло го­товить еду, то я бы ос­тался с ним, обе­регая. 

Пос­ле то­го, как я вы­гули­ваю Эл­ви­са, ре­шаю при­гото­вить я­ич­ни­цу с бе­коном. На са­мом де­ле из ме­ня пло­хой ку­линар. Рань­ше, ког­да Хан­на жи­ла со мной, она го­тови­ла, по­это­му я нем­но­го ску­чаю по тем вре­менам, ког­да про­сыпал­ся, а зав­трак сто­ял на сто­ле. Это один из боль­ших ми­нусов про­жива­ния в оди­ночес­тве. Дос­тав из хо­лодиль­ни­ка нуж­ные ин­гре­ди­ен­ты, прис­ту­паю к при­готов­ле­нию. Ра­зог­рев ско­воро­ду, кла­ду ту­да ку­соч­ки бе­кона и сле­дом раз­би­ваю нес­коль­ко я­иц. 

Ког­да всё при­гото­вилось, рас­кла­дываю по та­рел­кам. Слы­шу ша­ги, раз­да­ющи­еся за спи­ной. На­де­юсь, что он прос­нулся сам, а не от мо­его сту­ка ку­хон­ны­ми при­над­лежнос­тя­ми. Па­рень по­тира­ет зас­панные гла­за и зе­ва­ет, по­тяги­ва­ясь. Пи­жам­ные шта­ны дер­жатся лишь на од­них изящ­ных та­зовых кос­точках и вот-вот упа­дут на пол. Раз­гля­дываю до­рож­ку во­лос, иду­щих от пуп­ка вниз. 

- Не на­до бы­ло, мис­тер Том­линсон, - его твёр­дый го­лос ка­жет­ся ещё бо­лее хрип­лым; в ни­зу жи­вота раз­ли­ва­ет­ся при­ят­ное теп­ло. 

- И те­бе доб­рое ут­ро, Гар­ри, - ста­ра­юсь го­ворить спо­кой­но. - Ты не мо­жешь уй­ти го­лод­ным.