Не бойся быть слабым

Глава 12

POV Гар­ри 

Пос­ледние два дня я на­хожусь в за­меша­тель­стве. Прос­то не мо­гу осоз­нать то, что про­изош­ло. Это ка­жет­ся не­ре­аль­ным. Вы­дум­кой мо­ей боль­ной фан­та­зии. Толь­ко по­чему я до сих пор чувс­твую вкус его губ, ко­торый он ос­та­вил сам? Луи сде­лал это сам. И это пу­га­ет, но од­новре­мен­но зас­тавля­ет бук­валь­но па­рить, ода­ривая не­види­мыми крыль­ями. Мо­жет, он чувс­тву­ет то­же са­мое? Нет, та­кого прос­то не мо­жет быть. Мне нуж­но оч­нуть­ся и пе­рес­тать на что-то на­де­ять­ся. 

За эти два дня в шко­ле я нес­коль­ко раз по­лучил вы­говор, по­тому что не слу­шал учи­теля. Мне бы­ло прос­то не до то­го. Все мои мыс­ля за­няты им, и я хо­чу от это­го из­ба­вить­ся, но это при­носит не­кое нас­лажде­ние. Вспо­минать его гла­за, в ко­торых мож­но уто­нуть, улыб­ку, от ко­торой сер­дце от­би­ва­ет бе­шеные рит­мы, го­лос, от ко­торо­го му­раш­ки бе­га­ют по те­лу. Всё приш­ло вне­зап­но, но я дол­го не мог осоз­нать это­го. Мыс­ли о нём зас­тавля­ют вы­вора­чивать се­бя на­из­нанку. Хо­чет­ся, что­бы ни­чего это­го не бы­ло. Я не хо­чу му­чить­ся, по­нимая, что всё без­на­дёж­но. Хо­тя где-то там, в глу­бине, све­тит­ся ма­лень­кий ого­нёк на­деж­ды. 

Се­год­ня я твёр­до ре­шил, что мне на­до са­мому на­ведать­ся к ин­спек­то­ру на ра­боту. Ещё ве­чером я на­шёл лис­ток с ад­ре­сом от­де­ления по­лиции, в ко­тором ра­ботал прош­лый ин­спек­тор и ра­бота­ет Луи. Мне приш­лось про­ехать нес­коль­ко ос­та­новок на мет­ро, что­бы доб­рать­ся до от­де­ления. Я не мо­гу боль­ше ждать, ибо сго­раю из­нутри, и ес­ли мы бу­дем от­тя­гивать этот раз­го­вор, то от ме­ня ос­та­нет­ся лишь пе­пел.

По­дой­дя к нуж­но­му зда­нию, чувс­твую дрожь в но­гах. Мож­но свер­нуть на­зад, но это бу­дет не­вер­ным ре­шени­ем. Ос­матри­ва­юсь по сто­ронам, за­мечая, что ни­кого нет поб­ли­зос­ти. Вдох­нув по­боль­ше воз­ду­ха в лёг­кие, от­кры­ваю дверь и про­хожу внутрь, тут же ока­зыва­ясь воз­ле пун­кта про­пус­ка. Ми­мо ме­ня про­носит­ся ка­кая-то жен­щи­на, и я го­тов убе­жать сле­дом за ней. Ох­ранник, ко­торый до это­го чи­тал га­зету, пе­рево­дит взгляд на ме­ня, от че­го я чувс­твую се­бя не­уве­рен­но.

- Че­го те­бе? - не­довер­чи­во спра­шива­ет он, и я не мо­гу по­доб­рать слов. 

Это бы­ло до­воль­но гру­бо, по­это­му я стою мол­ча, хло­пая гла­зами и по­ходя на вто­рок­лас­сни­ка, ко­торый бо­ит­ся за­гово­рить со взрос­лым дя­дей. Трус, нас­то­ящий трус. Мыс­ленно на­де­юсь на чу­до, ибо ох­ранник уже нес­коль­ко се­кунд ос­матри­ва­ет ме­ня с нес­кры­ва­емым не­доволь­ством .